Las voces de mi cabeza

Vacio emocional

2012-01-27T14:53:00.006+01:00

Este mes me he pasado. Me he pasado de la raya a gusto y con creces, y todo es por mi variabilidad emocional, vamos, por ahorrar penas y no porque no tenga remedio.

El año empezó bien. El primer día de rebajas también: no compré nada, pero nada de nada por primera vez en mi vida. Los de Massimo Dutti me timaron. Desde finales de Noviembre queriéndome comprar un par de camisetas, una chaqueta y unos zapatos y resulta que, a las 00.00 del 7 de enero, eso, que llevaba en estanterías desde el 24 de Noviembre era “Nueva Temporada”.

No señores no. “Nueva Temporada” es si lo pones, como muy pronto un 20 de Diciembre, que puede colar y tolerarse ¿Pero un 24 de Noviembre? Como que no. Pero los consumidores somos tontos, y nos quejamos, y decimos que tienen mucha jeta y que se ríen de nosotros y ese día nos indignamos y no compramos, pero al día siguiente pagamos religiosamente la “Nueva temporada”. Y eso me pasó a mí, que el 7 no peque pero el 14 si, en tienda y online. En total 2 camisetas, tres tops, una chaqueta y un jersey. Sin despeinarme.

El pedido online no me llegó hasta este miércoles. Diez días de espera y ninguna explicación, cosa que no me ha gustado nada del servicio online de Inditex, que ya me pasó otra vez y mutis por el forro. El año pasado me sucedió lo mismo con TheOutnet y tras pedirme disculpas hasta en Facebook, me regalaron el envio express en la siguiente compra y un descuento de 25 libras. No está mal por retrasarse en enviar una camiseta de Vanessa Bruno de 35 euros.

Mientras esperaba mi “Nueva Temporada” del 24 de Noviembre, en Yoox decidieron dejar tirados de precio unos zapatos que no necesitaba porque tengo unos 200 pares de zapatos negros de tacón que no me pongo, tirados de precio y el envío gratuito. Y pequé.

Hasta aquí puede considerarse normal, en una chica obsesionada con los trapos, pero no. El pasado jueves en mi viaje semanal en autobús para mantener encendida la llama de mi amor, estaba yo triste y escribía una entrada sobre el rollo que resulta compartir a tu amor con la Seguridad Social española. Que aunque el mi * es lo mas mejor del mundo mundial y más bonito que un San Luis de Novena, estoy harta de que vivamos a 90 kilómetros y de tener que compartirlo los fines de semana con la sociedad por trabajo. Que así de mala soy y de egoísta. Que se me hacía duro que el pasado fuera el primer fin de semana entero que nos veíamos desde el 27 de Noviembre. Que si, que nos habíamos visto en combo sábado/domingo, viernes tarde/sábado, domingo a secas y que lo tenía tres días solo para mí, pero es que las tres semanas que vienen siguientes incluida esta, vuelven a ser medios días y días cuartos y vuelta la burra al trigo, porque el mi enamorado es un pringao de hospital y que no puede hacer nada. Y eso me pasaba. Pero me quede sin Internet y no publiqué y claro al llegar a destino cambie de humor… más o menos.

La mañana de viernes pintaba claro y animosa porque libraba de mis quehaceres, aún así me gusta llevar las cuentas del negocio claras y miré el extracto del banco online y el Gobierno, el ministerio, Merckel o el Papa no sé yo quien, nos habían pasado un recibo de impuestos con el que la menda no contaba y me deprimí porque en esta vida hay que estar alerta siempre y los jóvenes emprendedores no necesitamos subvenciones sino agilidad con los papeles y tregua con los impuestos, pero este es otro tema, así que me llegó un bono de Yoox y… una falda.

El lunes llegaron mis zapatos “que no me pueden gustar más” y el miércoles mi pedido online con un jersey “que no me podía gustar menos”. Esa misma noche, el San Luis novenario me dijo que el domingo, único día que teníamos esta semana para vernos, tenía una cena y que si yo quería ir.

No es por no ir, pero eso de ir de novia corta rollos no es lo mío, pero tengo mi corazoncito y a pesar de los zapatos “que no me pueden gustar más” y de la llegada de tan esperado paquete online decidí que como el jersey de Emporio Amancio no “me podía gustar menos” a efectos de igualdad de precio lo iba a cambiar por uno en TheCorner. Con el click y el “pedido confirmado” se me pasó el disgusto.

Llevo una semana de bajona que se me está haciendo eterna. Duermo mal porque en el hogar paterno mi padre ronca y ronca y ronca y encima se levanta diciendo que no ha dormido nada y mi piel está fatal. Estoy vaga y lenta y ayer rompí el plan: entre semana austeridad alimentaria para desquitarme el finde, y en Yoox están desde ayer al 70% y… no hace falta que siga ¿no?

Me he pasado. Mucho. Pero todo es por el vacio emocional. Vaya un trastorno en toda regla. Y si la señorita Ana Mato tuviera a bien contratar a mas médico, yo sería muy feliz y los enfermos también porque no habría listas de espera y los contratados más y mis amigas Julia y Marta, que son otras pringadas. Vamos suma estabilidad emocional para todos.

Todos felices, salvo el grupo Yoox al que estoy haciendo inmensamente rico, pero son italianos y mi gasto en su empresa no ayuda a mitigar la crisis de España.

NOTA: Ni el grupo Yoox, ni Net-a-Porter, ni Emporo Amancio patrocina mi post, no me regalan las prendas ni me hacen descuento por visitar sus páginas… una pena, lo hago gratis.

Fotos: Arthur Elgorth

Fan Fatal

2012-01-14T19:53:00.004+01:00

Durante unos meses de mi vida estuve completamente enamorada del Príncipe Guillermo de Inglaterra. Corría el Julio de 1997 y un príncipe con camisa de cuadros y cinturón jipi trepaba con su padre y hermano unas rocas en los campitos cercanos a Balmoral mientras mamá Diana, un personaje que me tuvo fascinada toda mi infancia, surcaba las aguas del Mediterráneo con el su Playboy. Diana falleció y ni que decir tiene que servidora de 12 años se trago el "Extra Rosa" del funeral enterito y se compró el Hola para recortar las fotos de su amor triste y desolado. Ese amor me duró hasta Noviembre de ese año pero las fotos aún las guardo en una caja de zapatos junto con las de un joven Morientes.

Me duró el amor hasta Noviembre digo, porque en ese Noviembre de ese año descubrí a un prepuber Andrea Casiraghi en el balcón de palacio monegasco el día de su fiesta nacional. Hoy me detendrían, entonces mi rubio príncipe tenía mi edad.

Desde aquel día soy fan, mega fan, la mas fan, presidenta del mundo fan de los Grimaldi y allegados. Amor e idolatría que todo lo puede en la gran Carolina y más desde la boda paLety cuando el su Hannover se fue de farra y ella apareció impresionante y sin peinar, sola y más digna que nadie de Chanel HC aguamarina. Eso es ser una princesa. Aunque su reino sea el de Hola porque todos sabemos que Mónaco es sólo el circo que más nos entretiene.

Andrea Casiraghi. Con ese aire de bohemio y pasota. Con sus pintas de me-pongo-lo-primero-que-pillo. Aun recuerdo una foto del Hola, él con unos 16 o 17, pre Tatiana-no-me-peino-porque-me-quedo-calva, en el patio de su colegio con una camiseta de Coronita porque yo lo valgo y un cigarro en la mano. Ains el amor.

Carolina es mi diosa pero sus hijos son mi fascinación plena de cotilleo sin fin. Me gusta verlos de gala, borrachos, sin dar palo al agua con las chicas de Derek, en Kenia, en Suiza, de boda o en el balcón. Y viven del cuento. Y a mi me da igual porque entretienen con glamour que es una cosa que ahora se ha perdido y no hace falta mas que sintonizar tres minutos Telecinco.

Pues bien, desde hace tres días vivo sin vivir en mi porque Carlota lo ha dejado con Alex. A mi Alex nunca jamás me gusto. Siempre fui pro Felix's team. Un belga guapísimo que fue su segundo novio. Y sale, de la casa, de un humorista francés, igual de feo que Alex pero con encanto, que me gusta también poquísimo porque yo quiero que vuelva con Félix que es idealón, idealón. Necesito noticias, noticias ya y cotilleos sórdidos y mientrás tanto deseo que Andrea, el príncipe de mis sueños lo deje con Tatiana o que está se corte el pelo, mientras Pierre prepara su boda con la Borromeo.

Enchufes invisibles

2012-01-08T18:53:00.022+01:00

El primer post del año quería yo que fuera de esos de tipo "promesas de año nuevo": adelgazar, ir al gimnasio y aprender inglés en todas sus variantes; pero mira tú a que día estamos y eso ya no pega porque estamos ya en rebajas, y tras ellas Semana Santa, vacaciones de verano y llegó Septiembre con sus "propósitos de nuevo curso". Total que espero, quiero y lucharé para que 2012 sea tan bueno para mí como lo fue 2011 que pedir más es avaricia y egoísmo. Punto final.

Tampoco hablaré de propósitos porque resulta que el jueves me obligaron a ir a mirar cocinas. Como negocio y su puesta en marcha obliga, desde hace dos meses me había olvidado de las "grandes obras de reforma" de lo que en 2012 será nuevo y primer hogar. Incluso de mi cuaderno de ideas locas, un cuaderno de esos finitos de dos rayas en el que he ido pegando fotos de salones, papel pintado, estanterías y lámparas "Fly" de Kartell sacadas fundamentalmente de números de AD de hace años y del Elle Decor. Soy muy fan del Elle Decor y eso que sé que no es una buena revista de decoración, pero es que en esta materia no soy más que una profana en busca de ideas.

Fui a ver cocinas obligada por varios motivos. El primero es que no estaba yo aún preparada para ir a mirar cocinas porque apenas han empezado a escombrar. El segundo porque a mi estas cocinas modernas que parecen laboratorios no me gustan y por tanto no sé qué cocina quiero. Bueno, si sé que cocina quiero, una de esas enormes que tienen una isla para cocinar y en una pared dos frigoríficos, uno de los cuales te hace cubitos y te los sirve por un agujero; casi nunca necesito cubitos pero muero por una máquina que los haga y sirva y justo al lado una maquina de café empotrada. Y muchos cacharros y que se vean. Platos de colores, de porcelana buena, de porcelana mala y Duralex. Me rechifla el Duralex liso de ese que es color ala de mosca y la cerámica de Sargadellos. Pero como la mayoría de los mortales tengo una cocina que no permite una isla y en la que cabe un buen combi pero nada de maquina de hielo y la cafetera si, pero mejor italiana que se guarda en cualquier sitio. Y la tercera es que quiero que me la haga aún sin saber que quiero, Antonio el carpintero porque (parafraseando a si mismo) es chachi y añado yo: mola mazo.

Y no sé por tanto que cocina quiero para un piso tamaño estándar español. Pero tenía que ir a mirar cocinas por compromiso con mi albañil reformista que necesitaba saber distribución de mobiliario. Y me llevó a una tienda que yo no quería a ver una propuesta de un señor que no me conocía de nada.

Al hombre en cuestión le debieron de decir como datos personales míos que era una chica joven, soltera de 26 años. Vamos unos datos muy genéricos y muy poco validos para definirme porque se olvidaron de decir que soy cabezota, que suelo saber lo que me gusta en cuanto entro a un sitio, que paso de modas precisamente por conocerlas, que cazo a las personas nada más verlas y sobre todo que soy sobrina de mi tía. Un tótem en decoración. Así que el hombre nada más entrar y estrecharme su mano en la que llevaba un anillo de oro del malo rematado por un pedrusco que él creería brillante, pero no llegaba a circonita, me enseño la cocina de "mis sueños". La cocina de Cristiano Ronaldo. Y yo me quise morir.

Puertas lacadas brillaaaaaantes en blanco y negro, sin tiradores, con una campara que parecía una cabeza nuclear, unos enchufes ocultos, con un fregadero de un solo seno, pequeñísimo, rollo lavabo para "dejar espacio a la encimera" y una mesita digna de Pin y Pon donde ahora hay una mesa que entran cuatro personas. Mire a mi alrededor para ver qué exposición había allí y así a vista de pájaro, nada, absolutamente nada me gustaba. Puf.

No sabía por dónde empezar. Normalmente sé lo que quiero, pero cuando no lo sé, sé, desde luego lo que no quiero. Y eso era una cocina muy modelna, muy joven, muy cara y tecnológica, pero no una cocina para cocinar y fregar. Era una cocina aséptica, anodina y fea como un demonio muy a juego con su anillo de brillante falso.

Me la presento, como muy actual y fácil de limpiar y yo le dije no sabía lo que quería, pero si lo que no. Empecé con el lacado en blanco y negro brillaaaaaaante, y él me dijo que primero la distribución. Yo pensé: "vale majo, porque tengo para todo". En primer lugar le dije que no quería muebles en las dos paredes porque gracias a Dior tengo una despensa muy grande al lado de la cocina, así que esa mesa de Pin y Pon debía dejar paso a una mesa grande y centrada en ella mi "Fly" de Kartell probablemente en azul verdoso. Me miró con cara de "conozco esa lámpara" pero pongo en el fuego mis vestidos de Chloé a que ni guarra. Como quería mesa grande, el horno debía ir debajo de la vitro, y el microondas desaparecer. Me propuso un microondas empotrado perdiendo desgraciadamente en armario colgante. "Nada de perderlo, no quiero micro" dije yo. "¿No quieres micro?"; "No, de momento no, y si me lo compro, muy pequeño porque solo lo uso para calentar leche". Un chorretón de sudor comenzó a caer por su frente, sabiendo la que se le avecinaba. De modelna yo no tengo nada.

Después le dije que yo necesitaba un fregadero de dos senos. Me miro horrorizado porque según él eso está pasadísimo y yo: ¿Y? En casa de mi madre y mi abuela siempre ha habido un fregadero de dos senos y en mis cinco pisos de alquiler uno y uno sólo es incomodo y poco práctico. Quiero dos de tamaño normal y encima un escurridor "¿Un escurridor?" (Horror en el hipermercado) "Pero es que los muebles que te he diseñado no van con escurridor" así que dicho esto me hizo acercarme a un mueble con unas puertas raras y enorme que se abría hacia arriba. Y casi me saco yo misma en el intento de abrir eso un ojo. Y ni de coña. Porque esa puerta hacia abrir mis cuatro módulos colgantes a la vez, lo cual veo innecesario si vas a coger una sola cosa. Total quiero un doble modulo con escurreplatos (doble porque va encima del fregadero doble) unas baldas para colocar mis tazas y cacharros y que se vean y una armario normal de puerta normal y tirador minimalista y normal DE TODA LA VIDA. El hombre quería llorar y todavía no me había metido con su lacado bicolor.

Toco el turno que la cabeza nuclear. Digo campana. "¿Y no puede ser de 60 cm como la vitro?" "Es que para que aspire bien una vitro de 60 cm tiene que ser de 90" "Ya, pero, uno, yo no frío me lo prohíbe mi religión y dos mi vitro está al lado de la ventana que da a mi patio. No necesito una meta absorción. Además que eso seguro que consume mucho" dije yo dándome pena el hombre. Pasamos rápido por el lacado bicolor que se torno en madera de olmo según mi criterio. Como su gusto es el lacado bicolor en todas sus versiones me enseño en su ordenador cientos de cocinas puestas por él en lacados bicolores, blancos, rojos, pistacho, todo muy aséptico, sin enchufes y muy poco yo. Yo quiero madera clara, pero madera, para que pegase bien mi suelo color gris antracita que he elegido. Y Silestone gris. No rechisto.

La verdad es que cuando entre no sabía lo que quería, pero cuando salí sí. Y eso que he pasado por alto el momento quiero-un-mueble-extraíble-para-el-aceite-y-la-sal-muy-2000 y no-se-te-ocurra-ponerme-enchufes-invisibles-en-un-extremo-de-la-cocina-porque-me-veo-con-un-cable-empalmado-y-un-trifásico (necesito cuatro encima de la encimara bien visibles). El hombre quedó en rediseñarme todo y hacérmelo en 3D. Muy bien, gracias, aunque no pienso comprarte nada, tu brillante me quemaba la vista.

Orgullo y satisfacción...

2011-12-28T21:57:00.011+01:00

Un “Carminazo” es morir de sobredosis en la bañera (véase también Brittany Murphy) y un “Urdangarinazo” es llevarte los dineros de todos a un lugar mejor (acá bajo la baldosa de tu cocina o el paraíso fiscal que más gustes). Por esto último y a pesar de ser lo propio de los días, el que algo te llene de “orgullo y satisfacción”, es muy políticamente incorrecto. Muy chungo. Muy ser más de la Campa que de la Esteban. Aún así hoy yo me siento empática con las palabras de JuanCar y las hago mías y me llena de orgullo y satisfacción estar por doble elección en la lista de “Los mejores blogs de moda” de Trendencias.

De verdad y sin jocosidades que es un gran honor y que no sé ni que decir porque casi ni actualizo, ni soy constante, ni los temas a tratar tienen una línea editorial, por decirlo de alguna manera, clara. Que tan pronto diserto sobre Marni, como de mi amor ciego por Chloé, como cuento que la vida y los hombres me tratan como a puta por rastrojo (perdón por la grosería, la primera que me va a llamar al hilo es Aránzazu, que ahora es verdad que no, que el karma lo debo de tener muy limpio porque mi * es para enmarcarlo). Que el problema que tiene una es que le gusta escribir como habla: mucho y sin parar; y aquí el tiempo me la juega.

Una tiene esto por gusto, por no poner la cabeza modorra al personal con las voces de mi cabeza, pensando que sólo la lee su amiga Elena (E*) entre clic de autocat y clic de autocat, pero cuando te descubres en Trendencias, o enlazada en blogs que respetas o te conviertes en un #FF en twitter hace mucha ilusión y da mucha alegría.

Mis minutos de gloria de manera anónima… y que bien saben.

A ti que me lees de manera gratuita, comentes o no, y que me dedicas cinco minutillos cada vez que escribo: GRACIAS.

Una historia de Amor. Parte II

2011-12-11T18:06:00.014+01:00

Siguiendo con mi historia de amor, son varias las personas que me han preguntado como encuentro y consigo estas prendas de Chloé. La verdad sea dicha es que autoproclamarme “coleccionista” sólo me ha traído ventajas. No sólo porque eso me ha ayudado a encontrar piezas sino porque descubres gente afín muy maja. Como Martina del blog “The littel fashion treasury” obsesionada también con encontrar piezas de colecciones pasadas en eBay y que aparte tiene una tienda en dicho portal.

En esto de las compras, no hay ningún truco. Es como en todo, constancia. Mi obsesión por Chloé me ha hecho tener un disco duro lleno de imágenes que me ayudan en las compras, ya que, las prendas no aparecen ante ti tal cual la pasarela: tienes tú que saber que esa prenda es LA PRENDA. Coleccionar ropa, no es diferente a coleccionar cualquier otra cosa: el que acumula soldaditos de plomo se lo sabe todo sobre ello y con la ropa sucede lo mismo.

Todos los días dedico por las noches una hora a hacer un repaso por la noche a tiendas online que se venden vintage de Chloé. Evidentemente eBay es el paraíso del vintage y es mi primera parada.

Hablar de eBay podría llevar un blog entero y prometo entrada sobre el tema. Mi consejo personal es buscar en eBay prendas o firmas concretas porque eBay es enorme y hay de todo y es fácil perderse. Yo en eBay sólo compro Chloé. A veces en mis búsquedas se “cuelan” prendas de otras firmas pero nunca he ido a por ellas desde el principio, han aparecido. Ebay para manejarlo hay que hacer muchas búsquedas antes de comprar y entender bien su idiosincrasia; la primera vez que entras es un mundo, pero a base de insistir se convierte en una herramienta completa e intuitiva. Otros consejos o principios que yo sigo es que no compro zapatos y tampoco bolsos porque estos artículos son los que más se falsifican y en los que puedes correr más riesgo de ser estafado y tampoco compro prendas procedentes de países asiáticos.

Que la firma con la que estoy obsesionada sea Chloé y no otra más mediática conocida por el público general como por ejemplo Prada tiene una ventaja muy importante: el precio cae con los años, no son prendas que se revaloricen con el tiempo por mucho que sean piezas de Phoebe Philo. Porque Phoebe, no es John Galliano, ni Tom Ford. A Philo en el mundo real la conocen cuatro gatos.

Hace cosa de un mes me sucedió en eBay una de esas cosas que pasan una vez en la vida. De repente una vendedora de Reino Unido comenzó a subastar piezas de colecciones pasadas de Chloé con precio inicial de una libra, la mayoría de ellas nuevas con etiquetas. Muchos podrían pensar que eran piezas falsas, pero no. No sólo colgaba más de 10 fotos de los artículos, etiquetas y cajas, sino que las referencias de esos artículos eran auténticas (la mejor forma de saber si algo es original es guardar fotos de las etiquetas de artículos que vende la gente para cuando aparece uno similar comparar dichos números). En seguida investigué al vendedor mirando sus votos y piezas que hubiera vendido con anterioridad y me parecía de fiar: 100% de votos positivos en más de 250 valoraciones. Además la vendedora, no tenía ningún problema de mandarte más fotos a tu correo y contestar todas tus preguntas.

Puede sonar a locura pero era como un sueño hecho realidad. Precios iniciales de una libra. UNA LIBRA. Por más que suba el precio, cuando algo comienza a una libra no alcanza precios estratosféricos. Cada día subía cuatro o cinco prendas. Algunas las quería y deseaba con todas mis ganas, pero eran de tallas muy grandes imposible de solucionar como zapatos; pero otras no quería que se me escaparan por nada. Le hice una oferta por una par de vestidos y me dijo que las pujas se llevarían hasta el final aunque se quedarán a menos precio de lo que yo ofertaba.

Lástima. Aún así tenía la certeza de que no se lo iba a vender a nadie antes de tiempo. Estaba decidida a pujar por dos vestidos, uno del invierno del 2005 y otro del invierno del 2006, cuando de repente, nuevo con etiquetas, a una libra y 100% auténtico, apareció el. EL VESTIDO.

Este vestido es del verano de 2005 y con él, cerró Daría el desfile. Apareció en muchos editoriales y entre otras lo llevó en Nueva York a una fiesta Lauren Davis. Llevó dos años conectándome a eBay con la esperanza de que aparezca a la venta, que sea original y que sea “barato”. Y hasta ahora, nada. O aparecía pero carísimo (más de lo que costaba en un principio) o era falso. Es un vestido mítico del que circulan varias falsificaciones que cantan muchísimo en eBay. Es fácil saber si son fakes porque cuando le pides más fotos el vendedor en cuestión, siempre cuenta una historia rara de su procedencia o no te contesta (no contestar un vendedor de eBay sobre un artículo para mi es sinónimo de que ese artículo es un fake) y aparte porque ninguno viene con la referencia y el color exacto. El color de este vestido es “Trèfle” y en la etiqueta del vestido tanto la cosida, cómo la que colgaba ponía “Trèfle”. Y los cristales (otro detalle donde los fakes fallan) eran exactos a los de todas las fotos del desfile mega ampliadas. Me volví loca. Me olvidé de los otros vestidos y me centre en él.

Diez días de espera. Una puja de sufrimiento que gane en el último momento.

Desconozco porque esta chica comenzó a vender todos esos, para mí, tesoros a una libra. Sé, porque ella me lo ha dicho por mail, que a pesar de que algunos artículos a penas quedaron entre 50 euros y 100 euros (piezas que rodaban en P.V.P el millar), muchos compradores no le han pagado y ha vuelto a sacarlos a la venta. Esta vez ha debido de aprender y nada de “a una libra” si no a precios, que aunque siguen siendo bajos para lo que son, como están y al precio que se vendían, suben a los 300 euros de puja inicial.

Es este. Son parte de las fotos que ella colgó. Mañana me llega. Y esto me pasará una vez en la vida. Esto es amor.

Una historia de Amor. Parte I

2011-12-04T23:22:00.009+01:00

Mi amor y obsesión por Chloé viene del año 2003 y esta es una historia de amor por partes.

Pensar hoy en día en Phoebe Philo es ver la imagen de una mujer joven, elegante, de aspecto sobrio y minimalista que se proyecta a través de sus colecciones de Celine. O al revés; Phoebe es la mejor embajadora y musa de la marca para la que diseña.

Cuesta creer que en mitad de los 90 Phoebe fuera una choni. Pero es así. Recordaba Sarah Mower en un artículo en el Telegraph tras la presentación de la segunda colección de Philo para Chloé, que la ya sobria chica que tenía ante sí en aquel 2002 la conoció siguiendo una blanca jugando a ser negra. La primera imagen que Mower tuvo de Phoebe, era la de una chica que, subida a unos tacones imposibles corría por un precario estudio, propiedad de los padres de Phoebe, detrás de Stella McCartney con un diente de oro falso, unas uñas pintadas de negro de casi 6 centímetros y un mechón de pelo decolorado. Muy Spice Girls. Era 1996, tenía 23 años y se acaba de graduar en la Centarl st Martin´s con una colección inspirada en los ambientes latinos y el “bling-bling” que destacaba por el corte (he recorrido la red varias veces para encontrar una sola imagen pero es imposible. Si he encontrado un artículo del Guardian que dice que ese archivo fotográfico se perdió) Esta imagen suya debía ser demasiado característica, ya que no sólo Mower la recuerda así, sino la mayoría de los cronistas de moda de principios de los 2000. Decían además que a pesar de su imagen rubia e inglesa, no desentonaría bailando en un club latino en LA.

La imagen más antigua que he encontrado de Phoebe es esta junto a Stella en la inauguración de una tienda de Chloé en Nueva York, con uno de los corsés que se inventaron para resucitar al muerto. Elegante a la chica no se la ve precisamente.

Phoebe es hija de un inspector y de una diseñadora gráfica que nació accidentalmente en París. En el año 1993 ingresó en la Centarl St Martin´s para cursar la carrera más prestigiosa de cuantas se imparten en el cetro: diseño de ropa femenina, su objetivo era hacer pantalones que “hicieran un buen culo” algo que horrorizaba a sus compañeros, más interesados en la parte artística. Era de un curso inferior al de Stella pero se hicieron amigas.

Cuando Chloé moribunda y diseñada por Lagerfeld acudió a Stella para salvarse amparándose únicamente en su fama (se dice que fue seleccionada entre 41 candidatos, 15 años después se sabe que eso fue mentira) esta se la llevó consigo a Paris, irrumpiendo en las oficinas de Chloé como el Séptimo de Caballería, arrancando el suelo de madera de las oficinas, para crear entre las dos lo que denominaron su “crazy freak room”. Se les puede “perdonar”, apenas habían cumplido los 25 y esos mechones decolorados estaban llenos de “Gil Power” (ironía). Tanto “Girl Power” había que colgaron una foto de las dos sobre la que escribieron “Baby Spice y Ginger Spice on da piss” (y no traduzco)

Al principio, Toledano, jefe de Chlóe, no entendía que Stella quisiera como primera diseñadora a una chica que apenas hacia un año se había graduado, pero Stella denominaba a Phoebe: "estilista, amiga, consejera, terapeuta, musa y mano derecha", y fue más que una musa. En el año 2001, el grupo Gucci en plena expansión y lucha de poder con LVMH, tentó a Stella para que abandonara Chloé y creara bajo su amparo, su propia firma. Stella aceptó pero esperaba que Phoebe se fuera con ella. Y no lo hizo porque Toledano la ascendió diciendo que “a ellos les encantaba Stella, pero que con Phoebe tendrían asegurada la continuidad”. Y fue así. Cambiaron algunas cosas, se empezó a trabajar con piel y la música de los desfiles e invitaciones eran diferentes, pero lo estética era una auténtica solución de continuidad. Es más, durante los siguientes años Chloé creció aún más y su estética se hizo un referente de los primeros 2000, en cambio Stella no vendía ni canicas, no tenía una identidad propia y presentaba ropa fea y sin alma que sólo se llevaba malas críticas (Stella no ha empezado a ser respetada bajo su nombre hasta aproximadamente el 2008)

Desde entonces el estilo de Phoebe se relajó y quizás se le comenzó a pegar un poco de chic parisino. El diente de oro lo perdió al llegar a Paris, el mechón decolorado se tornó en color con la desaparición de la Spice Girls y las uñas y pantalones de combate dejaron paso a un estilo masculino muy refinado. Ella decía que era para que el público cuando saliera a saludar no la confundiera con una modelo fea que se había colado en el casting.

Al irse haciendo adulta. El estilo tom boy de Phoebe se ha transformado en el estilo masculino minimalista que es hoy Celine. Ella creó a la mujer Chloé que tras su marcha no ha encontrado el rumbo marcado (hay colecciones gloriosas como la de última de Paulo) ni tan siquiera cuando tras despedir a Paulo Melim Andersson, contrataron a Hanna MacGibbon la que había sido mano segunda de Phoebe y directora de accesorios, el gran éxito de ventas de la firma.

Y esta presentación para decir que desde aquella primavera de 2003, yo me empecé a obsesionar con Chloé. Aquel vestido negro de Erin Wasson inalcanzable para alguien que iba a comenzar la universidad. Recorte la foto de un Marie Claire y la colgué primero en el corcho de mi residencia de estudiantes y luego en la parte de dentro del armario de mi primer piso compartido, para convertirse en seis años más tarde mi primera compra en eBay de Chloé by Phoebe Philo, aunque no el primero de mi colección…

CONTINUARÁ

P.D El primero de mi colección me lo compre en 2008 en rebajas y era del invierno de 2007.

P.P.D. Todos estos datos son sacados de un montón de artículos que tengo almacenados en disco duro publicados entre el año 1997 y el 2005. Las fotos son un regalo para fans y las he ido atesorando con los años, en búsquedas y más búsquedas que cada tiempo hago en busca de material fan.

Marni en poliéster

2011-11-29T22:12:00.010+01:00

Atención noticia: Desde aproximadamente las diez de la mañana de hoy, día 29 de Noviembre de 2011, Marni, es la firma favorita de todo el mundo desde hace años; porque Marni es la nueva colaboración de los Horrores de Moda/Hambre y Miseria mundialmente conocidos como H&M o cómo diría mi amiga Pili Pájaros “Hombre y Mujer”.

Que a mí me gusta Marni, es algo que sabe todo aquel que me lee desde el principio (hay perdidos por el archivo al menos dos entradas), que tengo ropa de las colaboraciones de hambre y Miseria también y que creo que, estas colaboraciones, han alcanzado un nivel de prostitución, que no aportan nada y que, muchas veces encuentras ropa de esa firma AUTÉNTICA por poco más del poliéster de los suecos, no tengo ni que decirlo.

Con Karl y Stella, las colaboraciones tenían un sentido. Ambas colecciones eran creadas específicamente para la cadena sueca y aunque respiraban el estilo del diseñador no eran copias en el peor poliéster a un precio escandaloso. Lo digo porque las vi y toque y con Stella compré. Un abrigo maravilloso de lana hecho en Eslovenia (cómo mucha de la ropa de por ejemplo Chloé), que me costó a penas 100 euros y que sigue en mi armario impecable desde Noviembre de 2005. Tiene el estilo de Stella pero si se busca en style.com no te encuentras con la versión “real” del invierno de 2003 (por ejemplo). Lo mismo ocurrió con Viktor&Rolf, pero Cavalli que es la party (como el Elle de este mes, que merece una entrada a parte por horteras) cambió las reglas del juego y en vez de sacarse de la manda 20 prendas en estampado de leopardo decidió plagiarse a si mismo.

“Si total H&M o Zara sacan clones de mi ropa, me clono yo en el peor poliéster, cuelgo mi etiqueta y vendo como churros” debió pensar y así fue. Se vendió como churros. Se vendió la que más. Todos recordamos a Bibiana Fernández pegándose con otras malenis por un Cavalli de saldillo. Un Cavalli peor Just Cavalli y más caro. Un Cavalli del Pinkie.

El culmen del horror, del histerismo y de todo lo cutre llegó con Lanvin. En el verano del 2005 o 2006, no recuerdo yo muy bien, Elbaz le decía en una entrevista para “El País Semanal Extra Moda” a la gran Eugenia de la Torriente, que él NUNCA, podría hacer una colección low-cost porque para él, los materiales y les petittes mains eran importantísimas y eso una empresa de fast clothes no se lo podía dar. Otoño de 2010: Lanvin loves H&M. Collares de plasticorro del malo, vestidos con tules del Barato a casi 300 euros y zapatos más duros que los pies del demonio y más feos que las novedades del chino a 99. Con un par. Y medio mundo loco.

Meses antes, recuerdo leer por toda la blogosfera un millón de referencias sobre Lanvin a todo el que tenía un teclado y un “blog de moda”. El 90% de todas esas personas conocían Lanvin de oídas. Y ese mismo porcentaje no sabía ni quien era Jean Lanvin, ni que empezó siendo una marca de ropa infantil, ni que una española (Cristina Ortiz) diseñó para la firma antes de la llegada de Elbaz, ni que un retrato de la propia Jean se exhibe en la National Portrait Gallery de Londres, y mucho menos que sus joyas inspiración art-decó son oscuro objeto de deseo por coleccionistas de medio mundo. El marketing funcionó, demasiado bien.

La colaboración de Marni con H&M la hubiera entendido en 2006. Hubiera comprendido a la perfección que una diseñadora como Consuelo Castiglioni (a efectos diseñadora de Marni), conceptual, experimental y al margen de las tendencias creara una cápsula para Horrores de Moda, pero a día de hoy, visto que sólo se hace Best of ¿qué va a aportar Marni? En el imaginario fashionista (horror de palabro) Marni no tiene un icono. Basa sus propuestas en estampados, sus collares y ropa interior se vende bien, pero no existe una referencia, por hacer no hacen ni publicidad. Esto puede hacer volver al antiguo modelo de colaboración a la Karl y Stella o que salga una mamarrachada.

Llegada a este punto, blog obliga, y antes de que llegue el 8 de Marzo de 2012, cómo Marni es el nuevo must y lo más favorito de todos, un poquito de historia para que todo el mundo sepa de donde sale lo nuevo por lo que muere:

- La creadora de Marni, es Consuelo Castiglioni, suiza, casada con el hijo de unos peleteros italianos. Consuelo empezó a trabajar en la empresa Ciwi Furs en el año 1994 con una colección experimental. Ciwi Furs aparte de ser la empresa de la familia Marni, es proveedora de prendas de piel de otras firmas como Prada. En el año 1999 se independizó por completo y comenzó a desfilar en Milán.

- La estética de Marni siempre ha estado basada en el estampado. Si bien durante el primer lustro de los 2000 encontramos estampados más naturales (la mítica colección de 2001 de pájaros o la de 2002 de flores), desde 2005 hasta ahora son estampados más geométricos.

- La colección del verano de 2002 fue la que posicionó y colocó en todas las revistas a Marni, gracias también a que Carrie en un capitulo de “Sexo en Nueva York” sacó un vestido de esa colección.

- Los estampados no se los compran a nadie, los crea el propio equipo creativo por eso, durante dos o tres temporadas, parece que el estampado no cambia o cambia poco, porque son hechos en exclusividad (esto ya lo conté una vez creo).

- En un principio, sobre la pasarela presentaba más “piel” siempre tratándola de una manera muy innovadora y pieles poco convencionales, cómo el canguro, ahora Castiglioni está más alejada de ellas.

- El primer “must” de la firma fueron sus bolsos de tela combinados muy jipis, seguido de los collares y cinturones. Tal han sido el éxito de la firma en este terreno que tienen tiendas de accesorios separadas de las de ropa (en Madrid en el Callejón de Jorge Juan).

- La firma fue una de las primeras en vender desde su página de manera “online” amparada por el grupo Yoox, es por esto que en Yoox, se encuentra mucho Marni y a buen precio que va bajando según avanza la temporada (en las Sample Sales se pueden encontrar piezas a 60 euros y menos) porque venden sus excedentes. Tiene un oulet en Milán y otro en Florencia donde se encuentran autenticas gangas.

- Su mejor publicidad son sus tiendas, diseñadas por el estudio Sybarite, todas en propiedad.

- En Marni han trabajado diseñadores como Paulo Melim Andersson, es más cuando este se hizo con Chloé su paso por Marni se notaba demasiado y la estilista principal de Marni esLucinda Chambers, editora de moda del Vogue británico y su publicidad y comunicación la lleva la mítica Karla Otto.

- Una de las modelos favoritas de Consuelo en la española Marina Pérez.

- Marni tiene además una línea infantil y el año pasado sacó una de vaqueros y una edición especial de sus mejores y más míticas prendas (la mayoría del invierno del 2003, para mí, su mejor colección).

- Desde hace tiempo, The Rug Company vende alfombras de Marni, carísimas.

Marni es cara, pero no excesiva. Online y con paciencia se encuentran buenos precios. No sé a cuanto la venderá H&M, pero si la media, es como la de Lanvin o Versace mi consejo personal es que se guarde el dinero y se vaya en rebajas a la tienda de Jorge Juan donde se podrán comprar piezas auténticas.

Todas las fotos son editos en los que sale ropa de colecciones de Marni desde 2001 a 2005, sacados de su web, muy recomendable.

P.D. Este bolso es un bolso mío de tela de Marni del verano de 2002 comprado en eBay por 40 euros.

Bruce, Vogue & Melania

2011-11-21T16:05:00.007+01:00

Que compro muchas revistas no es un secreto para nadie y que las colecciono menos. Ahora eso sí, no las guardo todas. Todos los meses, absolutamente todos, compro Vogue; desde Agosto de 2002, un número que conmemoraba el 11-S y que era un canto a la Ciudad de Nueva York hasta la actualidad tengo todos los números publicados, salvo dos. Uno se lo deje a mi amiga E* y tenía a Liya Kebede en portada, un número de Julio o Agosto de, puede, el 2003 (no te preocupes E, sé que ni te acuerdas) y otro el famoso número de Septiembre de “Las Ministras” con Hether Marks en portada. Mi tía lo tiene y nunca más se supo. Son mis tesoros a 3 euros y medio el tomo. Un tratado de sociología más que de moda que diría el Señor Q y con toda la razón. Se puede saber mucho del tiempo de una sociedad a través de Vogue, desde los editoriales a las entrevistas se puede intuir lo que estaba pasando.

Ahora que hay que saber leerlo y no quedarse simplemente en el “salen unos botines de Manolo de 1100 euros”. Cada revista va dirigida a un público y es muy probable que el resto no entiendan su mensaje.
Cuando empecé a leer revistas compraba Marie Claire e InStyle y con 16 años entendía su mensaje, porque yo también quería encontrar un perfecto clon de Chloé del verano 2005 (y lo hice un vestido de Zara que es mi favorito a pesar de que en mi armario cuelga el real), copiar el estilo de Mary Kate Olsen y saber un poquito quien era esa Alberta Ferretti que hacia los vestidos que más me gustaban de la alfombra roja. Reconozco y no me avergüenzo, recordarme a mis y a mis amigas leyendo las “101 maneras de ponerlo a 100” de Glamour y recortar del extra moda (no del de Vogue, ese es sagrado) los looks que más me gustaban de la pasarela. Eso me duró una gripe.

Poco a poco fui dejando esas revistas femeninas, pero nunca Vogue porque para mí sigue siendo lo mejor del mes. Conforme mi interés por la MODA iba en aumento, mi interés por lo femenino y los trapos decrecía, a pesar de que mis dos armarios escupen ropa cuando los abres, y esas revistas se convertían en revistas de leer y tirar: me las compraba para el autobús y cuando llegaba a destino se iban a la papelera.

Mi interés por la moda se alimentaba fundamentalmente online y el descubrir revistas extranjeras, Vogue Paris, Katie Grand y a Steven Meisel me hizo ser, a la vez de la más fiel compradora de Vogue España también su más ferviente crítica: En el año 2002 Vogue España era fantástica en el 2008 una mierda pero lo único potable en castellano.

En Septiembre de 2008 Vanity Fair apareció en España, y también atesoro sus números desde entonces. Previamente a su primer número, parecía que Yolanda Sacristán desde Vogue intentaba que VF no saliera ya que temía que le robara público, así que nos tragamos insufribles portadas con Eugenia la duquesita y Ronaldo el gordo y su chorba intentando hacer una especie de “Hola” de la moda. Basura todo. Con Vanity Fair estos personajes desaparecieron porque se los llevó. Pero se los llevó al mundo irónico de Graydon Carter quitándoles ese olor a naftalina que desprende los reportajes de la revista del saludo. Aún así Vogue nadaba en un mar extraño entre las aguas del moderneo, las del barrio de Salamanca y las del voguetterismo más ridículo. Basura todo.

Y en 2010 llegó ella. Melania Pam. Con sus faltas de ortografía, su sobreexposición en las fiestas y esas cartas de la directora que han creado escuela. Vino con Harper's Bazaar, rival de Vogue en el mundo adelante, aunque todo el mundo sabe que todas quieren ser una chica Vogue. Con la gran Carmen en portada, sin letras, muy minimal. Una revista muy mala que desde luego el taget InStyle no la compraría, pero que puede, por esas portadas mudas el público Vogue sí. Y gracias a Melania y a su rubio platino y a esa mezcla entre ternura y vergüenza ajena que produce, Vogue España es una gran revista, que con muy pocos medios compite a día de hoy con cualquier edición de Vogue.

Desde aquel Marzo hemos visto como las tops del momento hacen editos propios, nada de “copy/paste”, portadas y reportajes. Los Demarchelier disparando y también Mario Vivanco, la primera portada de los Inez&Vinoodh con una Natasha Poly desnuda y sobre todo dos regalos enormes que mucha gente no entenderá pero que lo son: los números de Diciembre de 2010 y Diciembre de 2011. Peter Lindbergh y Bruce Weber. El padre y el Hijo porque el Espíritu Santo del triángulo de los Popes de la fotografía de Moda lo esperamos para el año que viene, Steven Meisel.

El año pasado, el gran Peter hizo un portfolio llamado “España”. Si, es verdad, un número sin ropa, pero con mucho arte. Un auténtico libro de fotografía que utilizando los tópicos españoles sacó lo mejor de España y este año Bruce Weber hace lo que le da la gana para Vogue España. Nada en especial sólo lo que a él le gusta.

En este número de Vogue de Diciembre no hay ropa pero hay mucha moda y muchos pensarán que por ello es elitista porque no aconseja que ponerte para cuando en el peor poliéster, pero es una foto de la sociedad de este año que se va, las fotografías de un instante que se estudiará en un futuro. Por 3,50 en los quioscos, arte y ensayo. Gracias Yolanda.

P.D. Los idiotas de TFS no lo han entendido, una vez más y vuelvo a decirles, si lo hubiera hecho la Alt todos sería “maravilloso que te cagas” pero como lo hemos hecho un P.I.G.S. es pornografía. A la del pseudónimo Liberty nosecuantosnumeros que no debe tener vida propia porque no sale de ahí, le digo: “Gucci utilizó bebes en una campaña de invierno y a ti bien que te encanta Mario Testino, Carine y Tom, ahora que como es España es un no gracias. Mira guapa, ni se te ocurra venir desde Manchester a quitarnos un rayo de sol con tus británicas posaderas o mejor si vienes “ay que un mal rayo te queme el culo y se te pele poquito a poco en escozor”” HE DICHO.

P.D. TWO: MI ÚLTIMO COMENTARIO ES IRÓNICO, POR DIOR, NO QUIERO HERIR SENSIBILIDADES.

Las fotos son “High Camp”. De la resista W de Noviembre de 1997. ROBADAS DE TFS. Es un edito genial en el que sale Stella cuando cogió Chloé, Kate Moss, Marianne Faithfull y creo ver en una Phoebe Philo (partido de tenis con Kate Moss). 100% Weber.

En las orillas del Támesis

2011-10-19T12:18:00.004+02:00

El verano de 2012 es un verano olímpico. En las colecciones que se acaban de presentar el deporte no ha sido tendencia, pero si el agua. El agua como inspiración se ha visto sobre todo en los desfiles de Stella McCartney y McQueen. Casualidad que estas dos firmas estén regentadas, que no en propiedad, de dos diseñadoras británicas. Y qué casualidad que uno de los puntos más importantes de la candidatura olímpica de Londres era la rehabilitación del río Támesis. También casualidad que Stella diseñe parte de los uniformes de los deportistas británicos.

La inspiración no está en las musas. La inspiración real es la sociedad y sus circunstancias. Todo vale. Hasta una guerra que es fuerte decirlo. Las guerras no es que “inspiren” pero influyen mucho en el estado, precio y demás de las materias primas.

El deporte es un tema recurrente en la moda. Mezclar elementos sport, con encajes y lanas se ha reinterpretado de mil y una maneras. Viene a mi mente así de pronto un desfile del difunto McQueen, no recuerdo con exactitud la temporada pero es de entre el 2000 y el 2003 en el que reinterpretó cada uno de las especialidades deportivas. Los DSquared2, D&G hasta Chloé en el verano de 2003. En clave elegante de costa de Nueva York, lo hace una y mil veces Ralph Laurent y Hermés con la equitación.

Para mi la manera más bonita y elegante fue el verano de 2003 de Chanel, inspirado en Biarritz, en su costa y en lo campo, aparecieron tablas de surf en la pasarela y en su campaña, fotografiada claro está por Karl con la gran Maria Carla Boscono y Frankie Ryder. Esto eran campañas y no el exceso de fotochó actual y colores saturados.

Cristal de Lalique

2011-10-13T11:20:00.012+02:00

Mientras desayunaba esta mañana, me he encontrado una revisión maravillosa de Di por Dior sobre el último desfile de Dries Van Noten. Su artículo, tan bien escrito me ha animado a colgar fotos del ya citado anteriormente gran desfile de Francisco Costa para Calvin Klein.
Costa dice que se ha inspirado en el arte pre Rafaelino, que se hace patente en los primeros pase nude y en Madame Grès.

Esta primavera se inauguró en Paris una exposición sobre la creadora del plisado. Los diseñadores no terminan una colección y desde cero comienzan la siguiente que se presentará en seis meses; mínimo un año de antelación y la mayoría de las veces, todo comienza en la tela. Hace un par de años, la serie de documentales sobre diferentes diseñadores y marcas de moda "The day Before", dedicó uno de sus episodios al dúo Proenza Schouler. De todos los capítulos de esta serie de moda, sin duda el de los Proenza es el que más me sorprendió, desde cómo supervisaban cada pequeño detalle de su colección, en concreto el bordado de unos guates que con las mangas de los abrigos iban a quedar tapados, hasta que realmente eran unos desconocidos en su propio desfile: el gorila de seguridad del desfile no les dejaba entrar porque no les conocía. En esa colección había una especial agonía, tres vestidos de terciopelo que eran los tres últimos pases; al final del episodio el periodista les pregunta que cuanto han tardado en ver sus vestidos hechos realidad y Lázaro cogiendo el boceto de uno de ellos dice algo así cómo: “Este boceto lo hicimos a finales de Octubre del año pasado, tenemos que trabajar con un año de antelación para que todo salga bien y luego al final siempre vamos con prisas. No somos Marc Jacobs, la fabricas de tejidos no nos sirven de un día para otro, tenemos que hacer nuestros pedidos antes que los grandes para que nos hagan caso”.

Por eso, aunque la exposición sobre Grès se inaugurara en Mayo, esta, se estaba preparando desde hacia tiempo y desde los diseñadores hasta las fabricas de tejidos lo sabían y por eso, el verano de 2012 es el verano del plisado, lo hemos visto no solo en Calvin, también en Prada y Chloé aunque no trabajado como si para vestir a una diosa grecorromana se tratara, sino de una manera más sutil y moderna.

En el desfile de Costa se ven también referencias a los años 20 pero en su versión Jazz y al Art Decó, y Hamish Bowles, enlazando con Di, dice que en la colección se trabaja el volumen y la luz como si de cristal de Lalique se tratara.

Purple Child

2011-10-11T16:18:00.015+02:00

Quien crea que Suri Cruise es la It-child de la década, o los hijos de Brangelina o la pequeña Harper, está muy equivocado. Harper Seven. Según su padre una bebe muy elegante. Me rio yo. Llorará, se hará caca y echara gases después de las tomas como todo buen bebe porque si no, los Beckham tienen un problema, y eso, no es elegante, es normal. Y menos mal. No hay bebe mucho o poco elegante. Hay bebes bonitos y feos, graciosos o serios y ya. Y lo demás son chorradas de los padres. De unos pocos. De todas formas (y entiéndaseme “plis”) bastante normales para todo lo que pueden y pudieran haber sido me resultan a mí los niños Beckham. Mi favorito es Romeo, el vivo retrato de papá David.

Aún con toda su tontería, todos ellos no serán las grandes estrellas del circuito editorial de la moda. Las próximas grandes hijas de del mundo moda son Françoise Durand y sobre todo Asia Zahm. Asia Zahm es la niña de Olivier Zahm cofundador de Purple Magazine, una revista teóricamente incorrecta y teóricamente de culto bianual con un blog interesantísimo. Extraño personaje Zahm. Tiene pinta de mecánico del Medio Oeste Americano y de pervertido. Con esos pantalones squilleros que no le dejan respirar, sus camisas de cuadros y sus gafas de sol para ocultar su mirada Josemi. En su blog se mezclan fotos de sus amantes pre y post coitales, de viajes, de desfiles, de amigos, de fiestas, de sexo casi explicito y tapado… y de su hija. De la ropa que le compra (fans totales padre e hija de Stella Mc Cartney Kids), juguetes y salidas con la niña: al parque, a cenar, de viaje… e incluso al front row de la Semana de la Moda de Paris. Desde que soy consciente de Zahm, siempre he visto a su niña, bien pequeña en la primera fila. Para entendernos entre la Menkes y Richardson.

Esta temporada he visto a Asia en la página de Self Service, para mí el gran descubrimiento de estas semanas de la moda que por fin han terminado. Digo que por fin porque se me han hecho eternas y aburridas. Nada nuevo bajo el sol. A la señora Miu se le va la pinza y hace en Prada una oda a Rayo McQueen; si yo ya el verano pasado me negaba a llevar un mono estampado en un vestido y una falda de plátanos, mucho menos la que viene me pongo una falda estampada en coches. Qué será muy Prada y muy novedoso, pero también una manera de reírse de quien paga 800 euros por una prenda TAN temporal. Eso si a destacar sus maravillosas faldas plisadas a media pierna con tops ligeros (atención tendencia). En Miu Miu, Miu tampoco anduvo fina, que por qué vi el desfile en directo que si luego veo las fotos me dicen que es Desigual y me lo creo. Mi amigo Cat Walk dice que la hizo en los días que van de la presentación en Milán a la de París. Dior sin alma y sin propuesta. Chanel feo muy feo (pero muy, muy feo) Lanvin bonito pero igual. Balenciaga quiero creerme lo que dice la gran Eugenia porque si me fio de mi criterio es para quemar la colección. Stella a medias. Valentino cursi pero bonito y bien hecho. Pucci por el buen camino pero no es para mí. Isabel Marant que ya no es ella. Balmain que no sé lo que es. Moschino que es la España del tópico… y suma y sigue y resumo en que mi desfile de la temporada es el de Calvin Klein. Y ya lo presagiaba yo en mi misma hace unos post.

Por si alguien tiene curiosidad, pido que vaya a Youtube a ver el video del desfile, porque en foto no se aprecia lo maravillosas que son las prendas de Francisco Costa para Calvin Klein.

Cuando Francisco Costa llegó a Calvin Klein poco más lo tachan de hereje, todo por sacar una falda estampada con pin ups vintage. Decir que la falda era preciosa y confinaba magníficamente con el resto de la colección en tonos tierra. Pero había “estampado en Calvin” y eso era imperdonable. Las criticas por aquello digo yo que le calarían muy profundo porque hasta la fecha y desde aquella primera colección de la primavera 2004, Costa no había hecho una colección por decirlo, memorable. Si bien es verdad que desde finales de los 90 el minimalismo estaba muerto y que Rachel Zoe (y su ejército de clones), Sienna Miller y Kate Moss, reinas del boho imperante, mucho han hecho por alejar a las masas del corte y el material por el brilli brilli del mezclar, y que los desfiles de Calvin Klein eran aburridísimos y repetitivos pero esta temporada, quizás por la ausencia de novedad, mis ojos se vuelven a los más básico. Unos vestidos nude, que se pegan al cuerpo sin aprisionarlo. Unos abrigos de verano bien cortados y unas sandalias de aguja sin plataforma eternas. Lencería vista y largos años 20 sin la carga del “sexy”. Bonito, suave, liso, favorecedor y perdurable en el tiempo.

Si lo más relevante del último mes de la moda, es la presentación mínimal de Calvin Klein, que Anna Wintour ha repetido vestido de Balenciaga tantas veces lo haría una mortal y que Grace sigue resumiendo las tendencias a mano, es que aunque no lo parezca se oye el sonido del cambio.

Fotos de diferentes momentos de las Semanas de la Moda sacadas del Blog de Self Service

Las chicas de Derek: Cayetana de Alba

2011-10-07T15:16:00.006+02:00

Sin lugar a duda, si Cayetana estuviese hoy en la veintena, sería una IT.

El pasado miércoles día que desfilaba en Paris Louis Vuitton y Miu Miu, cerrando, sellando, finiquitando unas semanas de la moda que se me han hecho interminables, Derek Blasberg, twiteaba el nombre completo de Doña Cayetana haciéndose eco de su boda.

Derek en Twitter hablaba de la Duquesa entre LV y Miu Miu. Derek un veinteañero sureño que vive en Nueva York twiteaba a Cayetana.

Nos creemos, yo misma, que vivimos en un país de pandereta, pero María del Rosario Cayetana Paloma Alfonsa Victoria Eugenia Fernanda Teresa Francisca de Paula Lourdes Antonia Josefa Fausta Rita Castor Dorotea Santa Esperanza Fitz-James Stuart y de Silva Falcó y Gurtubay, es, ha sido y será un personaje del siglo XX que ha traspasado fronteras. No sólo porque en los tiempos de juventud apareciera en Vogue USA fotografiada por los míticos Cecil Beaton y Henry Clarke* aquellos fotógrafos a los que debemos esas instantáneas vintage del new-look y de Balenciaga, sino porque ha inspirado numerosos editoriales para las cabeceras de Condé Nast desde entonces. Y no me estoy refiriendo a un editorial aparecido en Vogue España hará dos años que era memo, ridículo y mal hecho. Caricaturesco 100% digno de la mediocre competencia, sino a otros firmados en su mayoría por Testino.

Nunca ha sido un personaje que goce de mi especial simpatía, pero desde luego tampoco de mi antipatía. Me resulta especialmente curioso el hecho de que a pesar de ostentar el Guines de los títulos, esté también obsesionada como cualquier abuela de su edad, en bien casar a su hija. Aunque para ella ese bien casar sea juntarla con torero putero. No voy a entrar en conjeturas, ni a juzgar a esta mujer. Reconozco que de ser mi madre, no me gustaría el matrimonio, pero desde luego que esos hijos que Dios le ha dado no son quien para juzgarla.

Muchas veces mitificamos a lo extranjero simplemente porque al ser extranjero tiene más glamur. Pero para el foráneo también aquí existen personajes míticos.
Por delate de las Missoni, Repossi e incluso Casiraghi, sin haberlo pensado, Cayetana de Alba se ha convertido en la Segunda Chica de Derek.

VEREDICTO: 10/10.

La primera foto es de Jean-Jacques Bugat y se la he robado a Qinqui de su Puticlub el resto pertenecen a un portfolio excepcional de Peter Lindbergh. El año pasado, en Vogue España, el número de Diciembre en vez de ser un especial Navidad al uso fue un libreo maravilloso de España vista por los ojos del mejor fotógrafo del mundo. Por 3,50 euros. Algunas de sus fotos fueron tomadas en una finca de Cayetana.

*En la página online de la revista Smoda, ha recuperado y publicado las fotos de la Duquesa para Vogue USA

Ojeras

2011-10-04T19:56:00.006+02:00

Va a resultar que las cremas, más allá de la hidratación son efectivas. Y esto no es un post de esos encubiertos, este post es mi verdad a panty quitado (siempre será más fino que braga, que es un palabro que la R.A.E. debería prohibir)

Llevo utilizando un anti ojeras de Kielh’s desde Marzo y estoy bastante contenta. A pesar de mi baby face, una, aunque duerma y duerma y se ponga pepinos y hielos en los ojos tiene ojeras. Una ojeras a lo gemela Olsen para entendernos y a mí eso no me gusta. Por eso desde hace ya tiempo uso crema de contorno.

Hay cosas en la vida que yo no entiendo. Cuando voy a comprar una crema de contorno, las dependientas se empreñan, insisten y luchan contra mí para que me compre una “hidratante” en roll on porque “soy muy joven”. ¡C**o tengo orejas SIEMPRE, no quiero prevenir, QUIERO QUE SE VAYAN! Así que paso de ellas y me compro una de “edad” porque a MI, me va mejor. Pues eso me pasa con el de Kielh’s, que me va genial. No es el “básico para jovencitas”, ni el “bisturí de piel madura”, es uno intermedio. No me acuerdo como se llama, pero es uno que tiene cafeína.

Hace unos meses se empezó a publicitar en blogs y revistas un producto de esta marca que se agotó online y en tienda, el “Midnight Recovery”, y es de esto que escuchas tanto las bondades del ungüento que quieres probarlo y tenerlo. Como las cremas de La Prairie. Yo me muero por tener una crema de La Prairie y La Mer, pero cuestan lo que un buen par de zapatos y eso me echa para atrás y como el Midnight no llega a los 45 euros era una agonía permisible asique la última vez que fui a Madrid me hice con el producto. Que nadie me pregunte para que vale porque no lo sé y el dependiente tampoco, no sé si hidrata o si actúa como sérum (Por cierto ¿para qué sirve un sérum?) pero yo me lo compré… y algo hace.

El caso es que yo llevaba ya tres semanas usando por la noche mi crema de contorno y las gotitas de Kielh’s (el Midnight de marras es una especie de aceite que se suministra con un cuenta gotas porque no te puedes echar más de tres) y este finde que me fui al campo, cuando iba a dormir de lo reventada que estaba (falta de costumbre y vagancia, vaya) me lavaba la cama y a dormir 10 horas y me levantaba hinchada no, lo siguiente. Mi cara era como la de la Tarregas tras una sesión de “dermatólogo”. Tras el finde con menos horas de sueño pero con mis productos mi cara se levanta mejor. Asique mi conclusión es que las cremas a veces funcionan (o eso me quiero creer yo)

P.D. Las fotos de Carine vienen a cuento porque para empezar es ojerosa y porque su libro “Irreverent” sale mañana a la venta en Francia y en Amazon Francia ya se puede comprar. El mío viene de camino. ¿Qué pasa? Nunca he ocultado que yo sea una víctima de Carine

"The One And Only" Carine Roitfeld by Paolo Roversi

200

2011-09-27T20:43:00.006+02:00

Hoy, 27 de Septiembre de 2011, es mi cumpleaños. Cumplo 26 años y casualidades de la vida 200 post.

Me gustaría sortear algo. No es mi estilo y no lo haré porque lo único sorteable que está a la altura de la gente que se deja caer por aqui, es una noche con Noah Mills.

Aquí su mejor foto. Disfrutenla.

Gracias por estos tres años y pico y los 200 post.

Cibeles y otras drogas

2011-09-21T22:17:00.010+02:00

Pensaba yo hablar hace días del último desfile de Calvin Klein en Nueva York, de la relación entre el minimalismo y la crisis y de que para Guido Palau el desfile más difícil de peinar es el de Calvin porque siempre piden melenas lacias, pero que claro, cada temporada tienes que proponer una melena lacia distinta.

Pensaba yo todo eso.

Pensaba yo todo eso pero como ser autónoma es difícil, pues se me ha echado el tiempo encima y ya no estamos en Nueva York, estamos en Milán, Alberta nos llena de transparencias y Frida se nos va a África. Y Cibeles se ha terminado. Por fin.

Digo esto porque la última semana, los blogs, Twitter, Facebook y demás redes del diablo han echado humo, babas, sapos y culebras. Así que aquí va MI opinión, en MI blog, este que tengo porque en mi casa ya tienen la cabeza modorra de tanto oírme hablar y no de moda precisamente (aunque MI arquitecto cuestione MI gusto en sillas, que por otra parte he de decir que es fabuloso). Que si hablo de moda que es lo que me gusta (y no de sillas) me puedo pasar horas. Y por eso tengo un blog. Para que me lea quien tenga a bien querer leer lo que se me cruza por la mente. En materia de lo que sea. Que yo soy multidisciplinar aunque se cuestione mi gusto en sillas (fantástico por otra parte)

Yo creo que se de Moda. Lo digo así tal cual; se de moda. No porque me encanten los trapos (que también y mucho) sino porque llevo años leyendo no sólo revistas, si no todo lo que cae en mis manos sobre moda, de ahora, de antes y de la que vendrá, en el formato que sea: papel real y virtual, video o audio. Estoy lo que se dice documentada. A parte mi mente está genéticamente preparada para almacenar docenas de miles de datos absurdos. La rapidez con la que almaceno datos tontos es inversamente proporcional a la rapidez con la que almacenaba datos importantes en mis años de Universidad.

Tomando con referencia esa bibliografía diré, segura de lo que digo, sin sonrojarme que la pasarela Cibeles es una pasarela de cuarta regional y que nadie se lleve a engaño.

Las tendencias nacen de muchos sitios, esto merece post, libro y tratado a parte, entre ellos de la Feria de Tejidos de Paris que es una de las más importantes del sector. A esa feria acuden desde mayoristas, hasta diseñadores como Marc Jacobs, pasando por Joseph Font sin olvidarnos de las cadenas low cost. En función del precio del tejido nacen las tendencias, o al menos eso juega un papel importantísimo, aunque cómo digo existen más variables y pocas tienen que ver con la creatividad. Tras las ferias de tejidos, las semanas de la moda son lo más importante.

No todas tienen la misma importancia, y es obvio. Por logística, dinero y tiempo. Unas se crearon antes que otras y como en todo la veteranía es un grado. Paul Poiret fue el primero en muchas cosas, pero entre otras ser él quien impusiera su criterio al de la compradora y mostrar sus “criterios” en el cuerpo de otras mujeres para su venta. Fue en Paris y a principios del siglo XX. Fue el nacimiento de la pasarela parisina. Paris, junto con Milán y Nueva York son las tres grandes pasarelas. A ellas tres van todos los medios y los compradores más importantes de todo el mundo, no sólo del país donde se celebra dicha pasarela. Y allí desfilan las modelos más cotizadas, y todas, todas, salvo alguna para algún desfile en concreto hacen casting. Incrementa el caché y cuente el número de aperturas y cierres de los desfiles, pero sólo en esas tres pasarelas.

Tras estas se encuentra Londres. Hubo un tiempo que Londres un era igual de importante pero un buen día Anna Wintour, INGLESA, decidió dejar de ir porque no la consideraba relevante y perdió fuelle. Si bien es verdad Londres está considerada un laboratorio de creatividad porque allí desfilan diseñadores jóvenes, recién salidos de Central St Martins dispuestos a comerse el mundo. En los medios, se habla de Londres, pero por diez crónicas de Paris, encontramos tres de Londres. Ahora parece que sube porque los “jóvenes talentosos”: Gilles, Kane, Peter Pilotto no han emigrado y viejas glorias como Williamson o Burberry Prorsum buque insignia de la Gran Bretaña, han regresado. Y no por nada, sino porque a Williamson y a Burberry le salía carísimo irse a un lugar bastante alejado de su estudio a presentar colección. Desfilar en casa, es más barato.

Y aquí ya nos perdemos. Lo demás no importa. Nada. Porque en las demás pasarelas y semana de la moda, Wintour no va, Suzy no hace crónica, WWD no hace reseña, en Thefashiospot no cuelgan las colecciones, Saks y Colette no envían a ningún comprador y por tanto Zara no copia a esos diseñadores. Si va una top, hace todos los desfiles sin hacer ni un casting, pero por dinero porque en su book nunca podrá si abrió los 30 desfiles de la temporada primavera/verano de la pasarela de Villadelmedio y ese trabajo bien pagado y con tanto paseíto no le vale para que Steven Meisel decida meterla en Prada.

Si acaso tras Londres, las semanas de Brasil, se cuelan de manera online en los medios porque están situadas en un periodo “entre temporadas” y porque Brasil tiene una población muy grande y esas marcas allí y en los países de Latinoamérica venden muchísimo; muchísimo más que Ailanto en España.

Lo que nos conduce a Cibeles. La semana de la moda de Madrid, jamás de los jamases ha aparecido en un ensayo sobre moda, al menos los que yo me he leído y son unos cuantos. Jamás de los jamases ha pisado aquí ni Suzy, ni Anna, ni Cathy, ni nadie mínimamente relevante periodísticamente hablando. Ninguna modelo, de esas que pueblan las páginas de Vogue o de Número se pega por salir, abrir o cerrar ningún desfile, es más las 25 modelos más importantes de cada agencia no envían su showcard a Madrid. Jamás de los jamases ha venido ningún comprador de ningún almacén de lujo de ningún sitio y si ha venido desde luego no era el jefe. Y así suma y sigue. Y por eso en Cibeles hay sitio. Y por eso en Cibeles van Egobloguers, porque las entradas las regalan en el Carrefour.

En mi vida he ido a Cibeles, pero porque no soy de Madrid y desde luego no me voy a ir yo a peto a Ifema a ver y que me vean, aunque Carmen Kass bien vale eso y más. Pero he tenido la posibilidad porque hasta a mí, me llegan invitaciones y notas de prensa.

A pesar de ello, de que Cibeles es una pasarela de cuarta regional, está muy bien que exista, porque la moda es cultura. Igual que está muy bien que exista la Semana de Cine de Valladolid y no es Cannes. Pero todo sabiendo lo que es. Y aún siendo una pasarela de cuarta, y aún regalando las invitaciones por la compra de un litro de leche desnatada Mercadona, ninguna EB tiene derecho ni a que la inviten ni a estar en primera fila, porque ni está respaldada por un medio al que darle cuentas, ni es compradora de ningún almacén ni tienda, ni es clienta habitual, ni es nada de nada. No ya por no ser periodistas, que eso es lo de menos porque no existe la rama de “periodismo de moda”, si no que lo hace la experiencia.

Me parece fenomenal que se invite a blogguers sean ego o no, pero no que nos creamos con derecho a ello, porque no lo tenemos, ninguno. El empezar un blog es gratuito y lo puede hacer cualquiera que tenga acceso a un ordenador con red. Sin más.

Yo tengo buen gusto aunque mi arquitecto lo cuestione en cuanto a sillas se refiere. Yo veo una foto de un pase de pasarela de los últimos doce años y lo identifico con marca y temporada (y modelo). Yo sé combinar colores, se cómo nace la moda, sé que cuando una EB lleva una tendencia esta ha muerto, pero yo no trabajo en moda, ni en sus medios ni en su industria y no tengo derecho a que me inviten a Cibeles aunque sea una pasarela de pueblo. La moda es un concepto que va más lejos de la propia prenda y esto muchas, muchas, muchísimas lo confunden y no lo entienden. Puedo saber más que muchos de los que están dentro pero a mí me da de comer otra cosa y este blog lo abrí por pasión no para que marcas de quinta me regalen cosas de sexta. Ahora acepto que Chloé me regale un bolso.

FOTOS: Campañas de Chloé de la época de Stella

Intimidad y suelos

2011-09-09T12:10:00.005+02:00

El otro día * me dijo que nunca había leído mi blog y yo le contesté: “No lo hagas”.

Ayer mi madre me dice: “Hija cuidado con lo que cuentas por ahí, porque es del género tonto ir contando intimidades, es mejor ser discreta”. Venía a colación la frase en cuestión porque yo conozco a una Egoblogguer. De vista, pero la conozco. Ella no me conoce a mí, y mucho menos sabe, que yo tengo un blog, y mucho menos que uno de los sueños de mi vida es encontrármela en uno de los parques o plazas de esta mi ciudad, en pleno “chuting” con su Santo a modo de trípode. Resulta que como a pesar de ser ciudad, este lugar es un pueblo, mi madre conoce a los padres de esta prenda. Así que nos dedicamos a poner en común nuestros conocimientos durante la comida.

Mi madre sabe que hay gente que se fotografía y se cuelga abiertamente en Internet y que muestran casas, coches, bolsos y patrimonio en general, pero quedó horrorizada al conocer de lejos a alguien que ejerce tal hobby. Todos los datos, o al menos el 90% de los datos que le conté a mi madre sobre mi EB, eran deducidos por las fotos que cuelga. Mi madre, consideró que era una forma de prostitución. A parte de una forma de ser tonta.

Para tranquilizar a mi progenitora, yo le dije, que mi blog eran una serie de podían llamarse artículos tipo “lifestyle”. Evidentemente no utilicé dicho palabro porque me hubiera llamado majadera.

Cuando comencé mi proyecto de piso, pensé en hacer un blog sobre dicho proyecto, pero me he dado cuenta que no quiero hacerlo porque sería rebelar demasiada información sobre mi vida. Y no es que tengan miedo de que me secuestren, porque este es el mayor miedo de mi madre, que me secuestren y que me mate, pero así en genérico, quiero decir sin raciocinio causa efecto. Si cojo un coche, me mato; Si llego cinco minutos tarde a mi casa, me han secuestrado; si mi teléfono se corta mientras voy hablando con ella por la calle, me han dado un golpe y me encuentro con la cabeza ensangrentada en mitad de un paso de peatones. A través de fotos personales se pueden deducir más cosas que a través de un simple texto. Y eso que acabó de contar una intimidad muy intima de la máama, pero ustedes, no le ponen cara y por tanto mi máama, es anónima.

Así que mi piso marcha y tengo ya miles de ideas. En teoría tengo libertad para hacer lo que me de la gana. Y yo quiero parquet en vez de tarima, puertas blancas y un vestidor.

Con el vestidor no ha habido problemas, nadie me ha dicho nada sobre me idea de tirar un tabique, hacer una habitación principal más grande, que tenga despacho y vestidor. Pero ahora lo de las puertas y el suelo trae cola y todos opinan y yo me enervo, porque ¿a caso no podía hacer lo que quisiera?

Quiero parquet. Quiero parquet porque me gusta más que la tarima flotante. Y si, sé que es más delicado. Pero yo fui una niña que nació y creció en un piso con parquet y el parquet aquí sigue. En treinta años se ha acuchillado una vez y no me parece tanto. Ahora que permanece en buen estado porque mi madre no me dejaba hacer el bruto en casa. Me explico. El otro día fue a medir el herrero y me dice: “¡Uy parquet, es muy jodido, mi niña me lo tiene machacado por el triciclo!" Y yo pensé: “¡Coño! No le dejes el triciclo en casa”. Yo tuve una infancia con parquet, tacatá y triciclo, pero el tacatá era para el pueblo y el triciclo para la calle. ¡Y no tengo un trauma!

Y en cuanto a la puertas blancas más de lo mismo, que si se rallan, que si son más caras, que sí, que sí, que si… así llevamos todo el verano. Y yo envenenada, porque todo el mundo: albañil, constructor, herrero, la vecina del octavo, la del pan… parecían tener más gusto que yo. Pero la luz la puso mi tía, que es considerada una institución en madera de decoración, con un gusto exquisito nunca rebatido por nadie: “Lo mejor es que pusieras suelo hidráulico que son una baldosas muy de moda que imitan a antiguo y si no tarima, pero tarima de la de madera de verdad, de la que se clava sobre una rejilla previa y de la que suena al andar y si no parquet; pero tarima flotante… eso no W*, eso ¡no! Y lo de las puertas blancas… pues depende de las capas de lacado, si el lacado es bueno, las puertas no te cuento”

Así que W* gana. W* gana porque su tía la de entiende de esto le ha dado la razón. Y también porque la diferencia en precio entre mis puertas y suelo carísimo respecto a las útiles y baratas puertas de los demás es en proforma casi inexistente (toma ya).

Las fotos no son ni propias, ni de mi casa, ni tan siquiera de decoración. Son de las colecciones de invierno 2002/2003 y verano 2003 de Tom Ford para Yves Saint Lauren. Inspiradoras para mí desde un tiempo a esta parte.

Peticiones del lector: "Como salir bien en una foto" por Gisele

2011-09-06T22:23:00.010+02:00

Fui un bebé Dodot, calva, de grandes ojos y muy redonda. Hasta los tres años en las fotos salgo preciosa, pero aquel día de Septiembre del 88 mi madre me cortó el pelo a lo garçon y caí en picado porque tras ello apareció un cabezón considerable fomentado por una media melenita con quiqui a un lado y flequillo que me duró hasta bien entrada la adolescencia. A los once años, con la aparición del primer grano, decidí, que hasta que mi aspecto no se asentara yo no saldría en ninguna foto. Y lo cumplí. Entre 1996 y 2003 se cuentan mis fotos con los dedos de una mano y la mayoría son de orla del colegio donde todo el mundo sale mal. Alivio.

Cuando veo mi pasado doy gracias a Dior de haber tenido una adolescencia previa a Facebook y a las cámaras digitales. Durante los 90 y principios del 2000 todo el mundo tenía una cámara analógica pero de uso en grandes ocasiones y como en mi casa el último gran acontecimiento fue mi comunión en el 94, respiraba tranquila.

Como decía el otro día hasta el 2005 yo no salía bien en ninguna foto, siempre con caras raras, ojos cerrados, si sonreía mal y si no peor, porque aunque de cara angelical, la que escribe, seria, tiene mal gesto. Mal gesto, es gesto de “reventar cabezas” muy distinto al gesto de “oler a caca” de Sara Carbonero o Carlota Casiraghi. Pero en la fiesta de mi residencia de estudiantes de segundo año, mi suerte cambió y en aquellas fotos salía en todas estupendísima. Ahora miro esas fotos y pienso lo de todo el mundo: “Jesú por Dior que pintas” pero salvo porque por entonces no llevaba rímel, la verdad es que salgo guapa.

Mi buena suerte con las fotos duró lo que el primer boom Tuenti. Lo cual es positivo y un alivio porque ahora todo se personaliza y privatiza más pero antes, antes se colgaba todo y para todos, en una espiral abierta de egocentrismo y fama a lo Warhol como si no hubiera un mañana. Que hablen. Pero de mis fotos y bien. Ahora me he dado de baja de las redes sociales y de repente se me ha olvidado posar, por lo que, escuchando las peticiones del lector, desempolvo las palabras de Gisele para mi bien y para ayudar al mundo. Para librarnos de poses Tenalady porque sólo Caroline Trentini sale en Vogue USA dando saltitos como una gilipollas y a nadie en Thefashionspot gusta. Y eso que en Thefashionspot a veces hay mucho muy cursi y muy de gustar editoriales tontos.

Para algunos Gisele es un travelo, para otros una diosa, pero, aunque su andar de jaca es patrimonio de la humanidad y marca registrada, ha creado monstruos, porque cada nuevo ciclo de semanas de la moda vemos a mucha adolescente desquiciada comiéndose la pasarela como si pertenecieran a las cuadras de caballos españoles de Viena. Lo que no cabe duda es que su fuerte es la foto. De editos barbaros, la cámara adora a la Bundchen.

"Las claves para salir bien en una foto, son la iluminación y la actitud. La luz debe apuntarte de frente para evitar las sombras, ni por encima, ni por debajo. Las mejores horas para posar al aire libre son a primera hora de la mañana o pasadas las dos del medio día. Debes estudiar tu mejor perfil porque cada uno es diferente (Nota de la autora: esto lo hacen divinamente Julio Iglesias, Raphael, Alaska y Mario Vaquerizo) No hay que obsesionarse con las fotos de las revistas porque están tomadas por fotógrafos profesionales y retocadas posteriormente (esto también lo hace alguna EB, sin conseguir los mismos resultados que Steven Meisel). Para alargar las piernas, cruzar una sobre otra. Abre un poco la boca (Nota dos de la autora: pero sin pasarte o se te pondrá cara de boba). Baja la mirada y súbela justo antes de que suene el click para evitar cerrar los ojos. Alarga el cuello, hombros siempre atrás, mira directamente a cámara y sonríe, es lo más importante"

A practicar el que guste. No garantizo resultados.

Bibliografia: "How to walk in high heels. The girl's guide to everything" por Camilla Morton

Las Chicas de Derek: Eugenie Niarchos.

2011-09-01T16:29:00.014+02:00

CAPITULO UNO: EUGENIE NIARCHOS

Con Derek y el resto de la Cuchipandi camino del desfile de Alta Costura de Giambattista Valli.

Fue el propio Derek en 2010, quien publicó en Harper's Bazaar un artículo en el que las mencionaba a todas. A las de un lado del Atlántico y a las del otro. Eran el frowt-row de los desfiles de Alta Costura de Paris y el público al que iban dirigidos aquellas piezas. No voy a hablar de aquella (con perdón) mierda que sacaron en pasarela Maria Grazia Chiuri y Pier Paolo Piccioli, desde aquí y para siempre en este blog cada vez que yo los mente, los Chimuchurri, porque no es el momento aunque si el lugar. Pero aquel desfile entre futurista y hortera, aquel desfile tan poco Valentino, que criticaron las Menkes y demás fue nexo de todas ellas, porque todas lucieron los trapos vendidos como Costura de aquella colección. Si, era verdad. Eso no era Valentino y ellas eran el nuevo espejo de la moda. ¡Qué más da si son sauditas o chinas el público que compra costura! Esas, buscan en la red a estas para copiarlas.

Con Tatiana Santodomingo y Margherita Missoni

Vladimir Reinston-Roitfeld, Margherita Missoni y Mario Testino, de parranda.

Es difícil escoger a una para ser la primera y es difícil hablar de una sin mencionar el resto, así que entrarán, saldrán y volverán unas y otras, pero si tu abuelo fue un famoso armador griego y tu abuela una Condesa Von Furstenberg, si por tus venas corre sangre Guinness y además tu hermano estuvo a punto de casarse con Paris Hilton, mereces ser la primera y esta es Eugenie Niarchos.

Eugenie Niarchos es la rubia con sonrisa de Gioconda que sale en el 90% de las fotos que se han publicado de los Casiraghi los últimos diez años. Digo rubia con sonrisa de Gioconda para no confundir con rubia fea con sonrisa de mala. Esa es Olympia Scarry. Y ya le cortaré un traje.

Eugenie nació en Nueva York en el año 1986. Su padre es Philippos Niarchos hijo de Stavros Niarchos, armador griego archienemigo de Aristoteles Onassis y su madre Victoria Guinness de los Guinness irlandeses de toda la vida de Dior. La madre es prima de la gran Dafne Guinness, esa señora a la que Lady Gaga copia descaradamente haciéndose creer que es original. A Dafne, a Madonna y a Grace Jones. Pero esa, es otra historia. La propia Eugenie es a su vez sobrina de Dafne, porque esta se casó con un hermano de su padre. Y es de donde heredó la gracia, porque la tal Victoria (la madre) es una señora que bien puede pasar por una inglesa cualquiera que aprovecha los vuelos low cost desde Newcastle para ponerse gamba en Alicante. Dicen que esta misma señora, es amiga íntima de Carolina de Mónaco. Pero viendo sus fotos no me lo creo. Sí que me creo más que el señor Niarchos es íntimo del Hannover y que se ponen tibios de Guinness a la salud de todos. Y de ahí es de donde le viene la amistad con los Casiraghi.

A Eugenie la nacieron en Nueva York pero se la llevaron a Paris donde se crió, pasando inviernos en Gstaad, veranos en la Costa Azul y navidades en Nueva York, sin hablar de los viajes de descanso de los lugares vacacionales. Según ella misma en una entrevista concedida en 2007, hizo bachillerato de Ciencias Sociales en un colegio católico de señoritas en Paris. Estudió historia en La Sorbona y un máster en gestión de moda en la Universidad Americana de Londres. Y a mí los datos no me cuadran. Según ella comenzó en La Sorbona en 2005. A fecha de la entrevista (2007) ¿ya estaba en un máster en Londres? ¿Se sacó historia en dos años? ¿Habiendo entrado como interna en Vogue Paris en 2006? Los datos cantan. Yo me decanto por mi hipótesis certera de que tras tomarse un año sabático comenzó historia, se le cruzó por medio Carine Roitfeld, dejó la historia se centró en ser voguette y party girl y un año después en vista de que sus amigas se mudaban a Londres (Dasha la novia Abramovich, Carlota Casiraghi, Tatiana, las Dellal, Scarry) se mudó también allí y como comenzó a diseñar joyas nada mejor que la excusa de la gestión de moda en una Universidad de dudoso prestigio para gente con dinero. Y a vivir la vida.

Con Cecile Winckler, hermana del ex novio de Carlota Casiraghi

Con Olivier Zahm editor jefe de "Purple", en Le Montana

Con Gaia Repossi, en una publicidad de sus joyas

Porque si, Eugenie fue asistente en Vogue Paris, pero duró poco, pero el tiempo que estuvo se labró una amistad profunda con Carine y sus hijos. Salió en unos cuantos editos y comenzó a diseñar bisutería para Azzaro que apareció en Vogue Paris. Lo que le valió para que el padre Repossi, gran casa de joyería italiana, la llamara para diseñar joyas con su hija, Gaia, que, oh-casualidades-del-destino, habían ido juntas al colegio. Antes de hablar de Gaia diré que me gusta Gaia.

Se puede decir que esta Eugenia es como nuestra Eugenia. Pero no, nuestra Martinez de Irujo será muy hija de grande de España, pero ni les sopla el mismo estilo ni Tous es Repossi, ni sus campañas las fotografía Karl Lagerfeld amigo intimo de todas las familias. Eso si las dos tienen la misma sonrisa de Gioconda (ejem).
Ere by Repossi. Preciosos pendientes y pulseras que me atrevo a aventurar o diseñaba Gaia o su padre porque de un tiempo a esta parte ni los dos pichones posan juntos, ni la pseudo griega lleva alhajas Repossi.

Con Julia y Vladimir Reinston-Roitfeld hijos de Carine Roitfeld

Eugenie se dedica a vivir la vida. Cada día es una fiesta. Mucha foto de borracha, siempre al lado de Tatiana Santodomingo, que como diría mi padre (gran filósofo urbano) tampoco la hinca. Eso sí, mucha foto borracha cigarro en mano en plan lobón con alguna colega pero líos de pantalones pocos, un novio polaco y rico. Que se le note la educación en el colegio de señoritas (ejem). Y siempre bien vestida, ya sea de Balmain, Valli, Chanel, Balenciaga, Rick Owens, Pucci by Dundas o Azzaro vintage. Louboutin en los pies porque Loubou es amigo de mamá de toda la vida de Dior y las joyas de la familia en la cabeza, porque las pulseras de brillantes de diadema son su sello.
Quién fuera Eugenie aunque fea, si me pudiera pasar la vida de fiesta en fiesta y de barco en barco que al ser nieta de armador el vaivén del agua no marea.

P.D. Dicen que es la Paris Hilton europea. No lo creo, no es ñoña, ni rosa, es una versión de party girl con bragas y a lo loco. Como he dicho su hermano estuvo a punto de casarse con Paris, pero no hay por la red ninguna foto de Paris y Eugenie juntas. Si de Eugenie con Mary Kate Olsen, que también salió con Stravos.

VEREDICTO: 5/10

How to Walk in High Heels

2011-08-30T17:43:00.016+02:00

Dice Manolo Blahnik que el buen par de tacones te elige. Que a la hora de comprarte un par no se deben seguir las tendencias, sino seguir al instinto, debe ser visceral, lo que el alma diga. Dice también Manolo que sus zapatos no siguen las tendencias, que él diseña según su estado de ánimo. Los zapatos le deben deslumbrar porque si no, no funcionarán. Las tendencias distraen y aportan un estilo esquizofrénico porque no tiene ningún sentido cambiar radicalmente la apariencia del armario cada cuatro meses. Dice Manolo que el buen par de zapatos es alto, porque la trasformación es instantánea porque como dijo aquella, “unos tacones elevan el culo hasta el lugar donde le pertenece”, mínimo nueve centímetros y máximo, lo que la buena postura corporal permita sin necesidad de plataforma. Algo peligroso y provocativo. Cómodos. Que permitan trabajar, bailar, moverse, en definitiva, vivir. Todo esto lo dice Manolo.

Lo dice en el libro de Camilla Morton “How to walk in high heels: The girl´s guide to everything”. Todavía recuerdo la reseña de Vogue que me hizo querer este libro. En 2005. Todo por unas palabras que Gisele Bundchen decía en el libro de cómo posar para una foto. Lo voy a confesar. Si desde 2005 hasta el año pasado he salido bien en las fotos, no fue porque de repente adquiriera una fotogenia por osmosis, es porque seguí estos consejos. Que se me han olvidado porque últimamente salgo de pena. Lo voy a releer. Desde entonces he buscado este libro pero no lo quieren traducir al castellano. Y debieran hacerlo. Los (ego)blogs mejorarían y en muchos casos se haría autoselección natural.

El verano pasado, en Londres, me fui una mañana de postureo a Harvey Nichols a desayunar. Como me temía, aún volviendo con sueldo y siendo rebajas seguía siendo una tienda prohibitiva. La primera vez que fui era yo estudiante sin dinero pero me lo probé todo, total, eso era lo único gratis. De aquellas ni desayunar podía. Aún siendo una tienda prohibitiva, me debatía si comprarme unas bragas de 3.1 Phillip Lim que costaban 25 libras. 25 libras al 70%. Simplemente por comprarme algo en Harvey Nichols y aquello sin duda era lo más barato. A veces soy así de tonta (o más). Pero la luz vino a mí y al fondo de aquel corner había un pequeño libro rosa, que era, el libro de Camilla. Y costaba 8 libras. Y deje las bragas insultantes porque encima eran de algodón. Que ni encaje, ni blonda, ni lacitos que pudieran remotamente justificar que el precio real de unas bragas eran 100 libras (y no hago la conversión que luego me insultan por derrochadora e impresentable y muchas cosas feas más). Agarre el libro, me subí a la azotea y me tome un desayuno francés, en Inglaterra rodeada de Sauditas cuajaditas de bolsas donde asomaban Chaneles, Miumiuses y demás baratijas y golosinas. Postureo puro vamos.

El libro es una joyita, Camilla Morton fue editora de Vogue y en su primer libro colaboran sus amigos, no sólo Manolo y Gisele, también los Dolce, John Galliano, Stephen Jones, Julien McDonald o Stella McCartney que dan al lector consejos varios en materia de moda: desde cómo escoger la ropa interior adecuada a cómo posar en una foto, pasando por la altura de los tacones o los sombreros.

El sábado que viene tengo una boda y yo tengo un vestido reprecioso para ponerme. ATENCIÓN MOMENTO EGOBLOG. Ebay con tara. La tara es que el cristal del centro del cinturón estaba perdido.

Y dos pares de zapatos. A priori unos solo. Negros, altos de hace mil años de Massimo Dutti. El caso es que la que escribe es propietaria de unos Miu Miu negros muy repreciosos también que no eran candidatos por mi mala cabeza. Esa misma cabeza que hizo que hace una semana empezara a usar taconazo a diario para “acostumbrarme” para este sábado ya que llevo todo el verano sin un tacón que llevarme al pie y como mis tacones son de vestir y los que no son botas, me calce unas cuñas de pseudo piel vuelta de Zara que me han convertido obra y gracia de la dureza del material en una rozadura gigante, por lo que, yo pretendía llevar un salón cerrado que me permitiera utilizar un “pinqui” y evitar mayores males. Si, si, lo sé. Los “pinqui” se usan a partir de los 60. Y dicen que también las fajas…

El otro día me probé el modeli completo con los zapatos de Massimo Dutti y va mi madre y me dice: “Hija, que cerrados que son esos, deberías ponerte los otros negros, esos que son un poco abiertos y con el taconcito en dorado”. Yo callada. “Pontelos, póntelos”. Y me los puse. “Hija, mucho mejor, donde va a parar te da otro aire”. Al rato entró mi padre, gran filósofo urbano: “¿A dónde vas tú con esos zapatos? Te vas a partir la crisma, no hay necesidad hija, no hay necesidad…”. Yo pensando en las palabras de Manolo, en el “aire”, en la situación geográfica del culo (de MI culo) y en las piernas de Gisele. Callada. Madre: “Que elija tu padre, póntelos, y que te vea”. Mi padre se sentó y yo hice pos paseíllos a lo Carmen Kass. Padre: “No andes tan fuerte sobre el suelo, que rallas la madera o haces un “bujero” y te caes en el piso de los de abajo que además no están en casa y ¡Vaya susto!”. Fin del pase. “Tiene tu madre razón, los del tacón dorado te quedan mucho mejor, se ven mejores”

Y yo por fin, hable entre molesta y orgullosa: “Vale, me quedo con los segundos, pero que sepáis que unos se llaman Massimo Dutti y otro Miu Miu y la diferencia de precio, es como el “aire””
Y mi padre, con los pies encima de la mesa y mirando la tele fijamente me dijo: “si algo tendrá el agua cuando la bendicen”

Moraleja: Nadie en mi casa volverá a cuestionar mis compras.

P.D Las fotos son sacadas de "See of Shoes" y "MiuMiu Adicct" y no, no son estos. Pero estos ya son Verano 2011. Toro pasado. Outlets e eBay esperadme que estos son mios. mi Tesoro.

NOTA DE LA AUTORA: Padre, no sabe lo que es Miu Miu ni alrededores. Padre tiene por gusto personal dos pares de zapatos por temporada (cuatro en total), unos Yanko para vestir y unos del Carrefour made in Spain que renueva cuando se le rompen. Mi madre sufre. Él es feliz

Las Chicas de Derek

2011-08-29T18:19:00.009+02:00

Derek Blasberg, nació en San Louis hace 29 años y es… no sabría definir muy bien ni quien es, ni que hace, aunque él dice que escritor. Es la versión siglo XXI de André Leon Talley y Hamish Bowles. Bueno no, en realidad, quería ser como ellos, pero ellos son únicos porque son leyendas vivas de Vogue y de la moda, han estado en los buenos y malos momentos y han vivido todas las tendencias. Y en el caso de André hasta las ha probado en sus rotondas carnes. Una tarde de conversación con ellos y Grace (Coddington) debe ser lo más enriquecedor que existe en materia de moda, sociología y cultura pop.

Derek Blasberg es un prototipo de aspirante a André, un party boy; vamos un it-boy de la vida, que (discúlpenme la grosería) la metió donde no debía truncándose, pasando por poco la veintena, su vertiginosa carrera hacia la dirección de Vogue.

En el fondo yo creo que Derek Blasberg quiere ser una It girl porque un ser un it-boy no es ser nada de nada, no tiene glamur y puede tener connotaciones chaperas. Derek Blasberg es el chico de la foto junto a la chica del momento, su mejor amigo gay llevado al extremo. Dicen por la web que Derek es un moderno Truman Capote. Y eso creo que es mucho decir. Viendo el éxito que cosecha este chico, a mi cabeza viene Andy Sachs, una chica que nada sabía de moda y que decidió hacer un año de pacto con el diablo para llegar al gran mundo editorial. Y llegó. Porque todos sabemos que Lauren Weisberger sin pasar por New Yorker bajo al infierno de la talla cero y descubrió que el diablo vestía de Prada. Por todo lo alto y una película de por medio.

Derek se mudó de la sureña Missouri a Nueva York para hacer el trabajo por el que “una chica pagaría un ojo de la cara”: ser asistente de Vogue. Conociendo su origen geográfico y tendencias sexuales este en el insti lo debió de pasar criminal y ahora con una it girl en una mano y una copa de Moët & Chandon Imperial Ice (la bebida del momento) en la otra, se ríe de todos desde la foto page six.

Derek, es, como lo fue Capote, un príncipe de Mahattan y que como a Weisberger, Anna (Wintour) no dirige la palabra. Del infierno celestial de las oficinas de Vogue en Times Squared al infierno WASP de la Page Six, Derek se lió con uno de los Proenza Scholuer y Anna, que a ella, escándalos no, lo plantó en la calle.

Lo cierto es que Blasberg llegó a Nueva York para estudiar periodismo y tras graduarse en 2004 entró como asistente en Vogue. Fue uno de los creadores de Socialite Rank, que era web tipo Gossip Girl que trajo en jaque durante mucho tiempo a todo Manhattan y si no, que le pregunten a Olivia Palermo. Los contactos que hizo en este tiempo, le valieron para que, cuando Anna le dio la patada, él no se estrellara. Columnista de chismes y Life Style en style.com, Harper’s Bazar, Vogue Rusia, Tatler entre otras, su culmen lo alcanzó en 2010 con la publicación de “Classy” un libro en el que el autor indica a todas las chicas cómo conseguir ser una dama en lugar de una furcia.

El New York Times dijo que tenía “talento para entretener” pero no sólo para entretener porque aparte de arrimarse al árbol de más sombra con los stilettos más altos, viaja de evento en evento en modo patrocinado y tiene más de 10.000 seguidores en twitter, porque a pesar de ser escritor, él, como en 2006 sigue viviendo del chisme. Es el primero en Twitearlo, el primero en enterarse y el primero en hacer crónica, y a pesar de contarlo todo, seguramente en estos tiempos 2.0 donde todo se ve, valga más por lo que calla que por lo que cuenta.

Hablo de él porque en vista del éxito de la entrada de CBK, he decidido hablar de todas esa petardas maravillosas, socialites de la vida, it girls que no lo tienen, de las que desde hace años acumulo datos idiotas en mi cerebro y que da la casualidad, todas, son amigas de él. Las odio y me maravillan a partes iguales. Pueblan foros, blogs, el Hola y el Vogue. Todas son actrices, modelos, artistas, diseñadoras y editoras de producto desconocido. Todas son hijas de la ranica aristocracia europea o la frecuentan. Son las Chicas de Derek: Eugenia, Olympia, Shala, Dasha, Carlota, Bianca, Margarita, Tatiana, Julia, Josephine, Lauren...

Primer capítulo: Próximamente.

It Girl

2011-08-25T17:44:00.005+02:00

Falleció en el momento oportuno para convertirse en icono. En un icono oculto, pero icono al fin y al cabo. Ser it-girl está de moda, pero yo no creo que todas lo tengan. Es más creo que pocas lo tienen aunque si numerosos estilistas alrededor. Puede que lo tenga Rachel Bilson que presume de no tener estilista, o Kate Bosworth pero seguro que esta última pasa demasiadas horas delante del espejo. Desde luego lo tiene Moss, Carinne y la gran Princesa Carolina, que no su hija Carlota, aunque si Andrea y desde luego Pierre. La cuchipandi que los rodea, tiene dinero, pero no lo tienen, ni Eugenia, ni Bianca, ni Tatiana, ni Margarita, aunque si Gaia Repossi. Une fille, une style. Shala Monroque es la más nueva y desde luego que lo tiene porque ella era una camarera que obra y gracia del ¿amor? conoció a Prada, sin cuna y sin base pero si con porte, no resulta disfrazada. Las Traina quieren tenerlo, pero no, a lo mejor lo tiene más Vanessa, la que no sale con el hijo de Torreta, que tampoco. Lo tiene Phoebe Philo. En España nadie, a lo mejor las Rosario, Nadal y Domecq, nunca Nieves Alvarez, ni la Casaboba ni sus amigas. Si Naty, si su hermana y un poco su sobrina. Si Carolina Herrara madre. No Carolina Herrera hija. No Poppy y no Caroline Sieber, ni ninguna de las ¿musas? de Chanel. Al otro lado del Atlántico, mucha rubia delgada de dinero. Todas la nombra y quizás alguna lo tenga. Dicen que lo tenía y puede que lo tuviera, aunque a ÉL desde luego, Carolyn Bessette Kennedy.

Carolyn Bessette (CB), murió antes del 2.0. Diría que gracias a Dior para ella, pero suena tétrico. Si estuviera viva, sería la invitada de primera fila, la primera página de style.com y la que más páginas escribiera en TFS. Un referente. Aún 11 años después de su muerte. Desde luego una it girl. Lauren Davis (Santodomingo obra y gracia marital) siempre ha querido ser ella. De hecho es su versión 2.0. forzada. La nombró como referente el día de su boda, ella quería “una sencilla columna como la de Carolyn por Narciso el día de su boda con John”, al final se decantó por un Theyskens tremendo. Un vestido para recordar. Pero en una novia desconocida. Todo lo contrario que CB, a ella, no le hacía falta un Vera Wang de pomposa falda, ella llevaba el vestido, y no el vestido a ella, por eso es inolvidable. Elegancia que diría Coco.

Hoy mientras leía entradas del antiguo blog de terra de “La Divina”, se me pasó por la cabeza un libro horrible que se llama “Las rubias de Bergdorf Goodman” El estilo, llamémoslo literario, de Divina me recuerda muchísimo al de Moi. En ese libro de dudoso gusto, a veces nombran a CB como referente (siempre en su Narciso) y la verdad es que la única imagen que hasta hoy tenía de esta mujer, era la mítica foto de ella, el día de su boda, con la columna blanca y John besándole la mano. Así que me fui a TFS donde todo está a documentarme. Y si, Carolyn tenía charm.
Trabajaba en Clavin Klein (¿dónde mejor en el Nueva York de los 90?) y vestía a menudo de Yohji Yamamoto, y ese detalle, ese nombre, que sólo hubiese nombrado una Carinne o una Alt en el 97 junto con el de Ann Demeulemeester o Helmut Lang, tan poco WASP y tan pre voguette me ha hecho continuar en mi investigación. La Bessette, yo creó inspiro a la Miuccia pre Lady Like, aparte de a los primeros años de Narciso Rodríguez lejos de Loewe. De un estilo clásico y depurado. Actual a pesar de los años, La Paltrow la copia y la Aniston y la mas pija de las Olsen y Sacajessicalparque desde luego, tanto individualmente como la infumable Carrie. Y tantas otras que resultan disfrazadas. Probablemente se preocupara poco de la ropa, desde luego menos que su suegra y sin duda confiaba en su mejor complemento, John John.

Viendo sus fotos, el estilo no se compra, no se crea, no se prepara. Se tiene o no se tiene y no es cuestión de dinero. Con gusto se nace, no hay que esforzarse por tenerlo. Queda tan mariquita impostar feminidad, delicadeza, dulzura y candidez. Queda tan cutre interntar ser sexy en ropa interior de acrílico. La autenticidad no se compra, ni se publica, se respira en el ambiente cuando entra en la estancia una chica que lo tiene.

Sobre la evolución de las especies.

2011-08-16T16:51:00.005+02:00

El otro día mi amiga E* decía que estamos en esa edad crítica en la que comienzas a darte cuenta de quien se cuida y quién no.

Esto así, en genérico. En la adolescencia, la que es mona, es muy mona y normalmente va acompañado de un crecimiento armónico. Cara, piernas, tetas y culo crecen por igual lo que da lugar a una “tía buena”. También pueden darse casos de crecimiento no armónico que dan lugar a “tías buenas”. Son esos casos en los que sólo crecen las tetas. Esas, son las que triunfan durante esos años siguiendo una ecuación muy simple: el desarrollo coordinado del cuerpo da lugar a un desarrollo adecuado de la autoestima que se refuerza por los comentarios positivos de tu exterior.

Lo normal es que el crecimiento no sea coordinado. Un día te crece las caderas, al siguiente la miopía y poco a poco ese pelo bien domado al que sólo había que pasarle el cepillo y brillaba, comienza a adquirir una trayectoria curvilínea, pero no tipo Pantene sino tipo c**o. Ante semejante panorama, que se puede acompañar de acné, normal que el autoestima no se desarrolle. De esa guisa, te vas tú de tu casa a la universidad y tu cuerpo decide estabilizarse y la autoestima empieza a crecer y también tú gusto personal. Descubres las lentillas, el acondicionador, la espuma, las pinzas de depilar, el rímel y tu talle, descubres donde TIENES EL talle, no donde DEBERÍAS tenerlo.

Eso es lo que nos pasó a mis amigas y mí. No es que fuéramos feas adolescentes, es que estábamos por descubrir(nos). Esta evolución natural de la especie, crees que le pasa a todo el mundo, pero no. Normalmente la “tía buena” adolescente pasados los 25 o ya no es TAN tia buena o no lo es en absoluto. Y ahí es donde llega la teoría de mi E* y su amigo Javi. Durante un tiempo la naturaleza puede jugar a tu favor, pero desde luego si no la conduces en una dirección, entra en juego el libre albedrío y…

Bajo el paraguas de esta teoría salimos a pasear el cuerpo hace unos días y al pasear nuestros cuerpos nos encontramos con otros que hacía tiempo no veíamos y que corroboraban la teoría del cuidado. Calvicie (esto es hormonal, y se perdona), chicos que eran guapos y ahora barriga y chicas que eran estupendas y siguen siendo estúpidamente estupendas. Lo peor de todo es que todo el mundo se da cuenta de su estupidez pero ellas están en la inopia y te miran por encima del hombro con sus rostros naranjas brillando en la oscuridad de la discoteca. Hasta que te encuentras con la estupenda pasada. Y yo me la encontré. Allá por el año 2002, en mi cuidad era muy famosa, una rubia conocida por todos por su afición a no llevar bragas y a llevarse a los chicos al rincón oscuro de la discoteca cutre más de moda en aquellos años. Triunfaba más que los Chichos. Pero Marianne Faithfull y Anita Pallenberg, sólo hay dos por lo que no siempre la que tuvo retuvo y esta no tenía nada, de nada. Había sufrido un caso de GemmaWarditis combinado con dejadez crónica absoluta. Y me quede patidifusa. Esta chica no parecía ni su sombra y aún así la reconocí y eso que yo ni tenía amistad con ella ni nada de nada. Lo cual me dio que pensar porque ese día me encontré con un clon de ex novio al que no supe identificar.

Yo una vez tuve un novio. Yo una vez tuve un novio al que más o menos quería. Yo una vez tuve un novio que antes de ser mi novio lo detectaba en un radio de un kilometro a la redonda. Yo una vez tuve un novio que me dejó por otra y no me lo dijo. Cuando te dejan por otra pueden pasar dos cosas. Que sea más guapa o que sea más fea que tú. Si es más guapa que tu, mal porque el cretino en cuestión es un superficial que antepone la belleza a un gran cerebro. Y si es más fea que tú, también mal porque mira que será tonto que te deja por un trol. Pero el que te dejen por un trol te hace cuestionarte tu calidad humana. A mí me dejaron por un maniquí de Coronel Tapioca y no digo más. El caso es, que antes de encontrarme con esa rubia que hacía diez años no veía y jamás pasé del “¡hola!” con ella, me encontré con un clon del pájaro en cuestión porque era un chico clavadito pero no sabía si era o no era él. Ni yo, ni los que me acompañaban que también lo conocían. Años antes lo distinguía hasta pintado de verde y de repente me había olvidado de sus rasgos. No sabía si era, no era o simplemente se le parecía.

Supongo que el cuerpo evoluciona a bien o mal en función de lo que le ayudes y al cerebro le pasa exactamente lo mismo, con el tiempo olvida para que sigamos adelante.

A quien le interese le diré que no era, pero que como diría mi amiga Maca yo en niña estoy mucho mejor que él en niño con el paso de los años y a pesar de que sólo era un clon.

Editorial de 2004 de Vogue USA por steven Meisel.

Kate Mix. Vol 3

2011-08-11T18:17:00.007+02:00

A pesar de que el calor que azota mi ciudad es desquiciante, hoy me he levantado en armonía y buen rollo con el mundo (poco me durará) Existen muchos blogs de “moda”, diarios personales (egoblogs) que tienen un apartado dedicados a bodas, propias y ajenas. Hoy les robó el puesto. Casarse se conoce está de moda y todas las blogguers patrias y extranjeras se casan y dan crónica de la misma por entregas. Como en el Hola. Pero sin el falso y rancio sabor a glamur que tiene el Hola. Lo más del mundo es que tu boda salga en portada del Hola. Puedes llegar a parecer hasta decente. Como Carla Goyanes y su boda patrocinada, que a pesar del patrocinio parecía como si la boda se la hubiesen pagado sus papas y blanqueado la imagen familiar (al pelo el palabro) O la boda del Medina. Que la niña muy guapa y rubia, la familia de abolengo pero nos enteramos hasta de la marca de calzoncillos que llevaba el chófer de Doña Cayetana.

¡Qué grande Doña Cayetana! He decidido tratarla de usted desde que la he visto comprándose lencería para la noche de bodas. En el Hola claro. Yo creo que Doña Cayetana de Alba es nuestra Kate Moss particular. Sustituyendo el rock por el flamenco y el caballo por el auténtico animal. Se pone el mundo por montera y cuanto más la lía, más de moda está. Casi nadie le tose ni la ata en corto porque quieren en testamento una parte del pastel a modo de casoplón. Esta les va a dejar la legítima y chimpún. Yo con semejante percal haría lo mismo. Lo dicho, casarse está de moda.

Para rizar el rizo va Kate icono popular y egobloguer más, y hace lo propio. No soporto a Kate Moss, probablemente la modelo más sobrevalorada de la historia y la de menor registro. Con las modelos pasa siempre igual, al principio todas tienen frescura, son moldeables y se adaptan a cualquier papel. Pero pronto su personalidad se funde con su papel y acaban siempre interpretándose a sí mismas. Le pasa a todas: Naomi, Daría, Erin e incluso Gemma Ward, aunque en este caso parece la que se comió a la modelo Gemma Ward. Kate abrió la veda, fue fresca hasta el 93 y después el cuarto de día de se cortó el pelo y tiño de platino (parafraseándome a mi misma) y ya. Porque Kate Moss en una campaña, editorial, videoclip y en su casa es siempre Kate Moss alma grunge y con la boca abierta (porque eso, dicen que es sepsi). Y punto.

Aún así ya reconocí hace más de un mes que la boda de Moss era el acontecimiento de la Moda y la Música de este año y que me hubiese gustado mirar por un agujerito esa fiesta. No por ella. Por los invitados. Un no saber a dónde mirar ni a quién. Sólo falta John Galliano.

Si Kate se hubiese casado por Hola, hubiera parecido hasta doncella, pero Kate se ha casado por Vogue que es lo más alto a lo que se puede aspirar si quieres una boda retratada. Lo más hubiese sido retrasmitida por BBC como la de Will&Kate, pero supongo que eso es casi insultar a la auténtica Reina Isabel. En el fondo a Kate le hubiese encantando una boda por BBC. Yo creo que le pega más una boda por Rolling Stones pero de momento no hacen bodas. No tienen suficiente dinero.

Yo, soy una víctima de Carine, del Vogue, de Hasmin Bowles y de los tatuajes de Bob esponja de Marc Jacobs. Y yo como víctima de mi propia cultura popular, la de Vogue que es más cultura de lo que muchos piensan pero yo ya paso de dar explicaciones, no puedo dejar pasar las fotos de la boda de Kate. Las segadas, las aprobadas por Anna. No sé cuánto tardarán las de backstage que son las buenas. A buen seguro las colgaré. Aunque yo no tenga un blog con sección fija de bodas.

Cositas varias:
- El niño de Jude Law Law promete
- Jonathan Newhose (dueño de todos los Vogue) y señores son idénticos.
- Lo de las cabañas indias se lo ha copiado a Jade Jagguer
- Papa Paul está hecho un asquito
- ¿Dónde están los Rolling Stones?
- Lila ha sacado lo mejor de papá y lo mejor de mamá
- Naomi es una crack, un día en la boda desfase de Kate y al día siguiente en el teatro de Mónaco.
- Soy fans de todas las damas de honor de Kate
- Soy más fans aún de la cara de cariño y orgullo del padre de Kate, estoy segura que pensó que nunca la casaba.
- Sale Carine en Vogue USA. No sale la Alt.
- Sale Terry pero no Sorrenti

Casa Marni

2011-08-05T15:41:00.004+02:00

A la vista de lo contado en este blog en los últimos meses y a la espera de que el negocio abra y reanude mis cursos (postgrado de especialidad terminado pero continuo de cursos y chuminadas varias, así me creo joven aún) por primera vez desde hace mucho años, este mes de Agosto estoy de vacaciones de las de no hacer nada porque no hay nada que hacer. Que no sé si me gusta, creo que no porque me digo de hacer deporte, aprender a utilizar mi réflex y cientos de miles de propósitos tipo “año-nuevo-validos-para-cualquier-día-de-esos-que-buscas-cambio-y-orden” y no hago al final nada de nada.

Así que en ese no hacer nada de nada me puse a rebuscar en Vogues antiguos tonterías de las que sólo me interesan a mí, quierese decirse: editoriales donde salgan prendas de Chloé de la época de Phoebe Philo para alimentar mi Tumblr, ese mismo que empecé y tengo abandonado (propósito veraniego no cumplido). Se me está ocurriendo hacer una lista de todas las cosas que pensaba hacer este Agosto y no estoy haciendo, pero acto seguido alguien me preguntará que qué hago entonces y tendré que decir: Nada. Y me da vergüenza. Así que no la hago.

El caso es que de pronto me encontré en una sección “Living” un apartamento que en su día me encantó y que había caído en mi olvido. Es la casa de los Marni en Milán. Como ahora estoy obsesionada con el tema de la decoración no hago más que mirar blogs de todo tipo y me siento una profana y una analfabeta.

Me siento así porque me doy cuenta de que me gustan las revistas denominadas “prácticas” donde haya bazares y muchas cosas para recortar. Vamos, en decoración el tipo de revistas que yo tanto desmerezco en moda. Es más, me he descargado en pdf los últimos “Elle Decor USA” que seguro seguro no es la biblia del interiorismo pero es lo que yo necesito. A punto estoy mañana de comprarme el “Casadiez” y “Cosas de casa” porque también me he dado cuenta que yo sé en qué páginas se vende ropa online pero no sé ni encuentro páginas donde vendan muebles, a penas llego a descargarme el catálogo Ikea y conozco cuatro marcas de muebles. Todas de diseño. ¡El Prada de los muebles! Y yo eso, pues no puedo.

Volviendo a la casa de Consuelo Castiglioni, me gusta la mezcla que hace entre lo muy moderno y las piezas de anticuario mezclado con telas de su cosecha. El fondo blanco, para que haya luz y jueguen los contrastes. Me gustan las lámparas de araña mezcladas con sillas de aspecto industrial y sobre todo la zona de office de la cocina. Cada silla de un color. No los muebles de la misma. Muy minimalistas y modernos.

Mientras ojeo Vogues de hace casi diez años, me doy cuenta que lo que me gusta, me gusta porque sin quererlo mis ojos lo han visto impreso desde que sólo buscaba prendas de Chloé. Ahora entiendo más que nunca lo que el marketing quiere decir con “filosofía de marca”, en este caso no de Marni, de Vogue.

P.D Antes de colgar las fotos las busqué en internet porque como no tengo escaner es un rollo fotografiar de la revista, y no encontré nada, sólo la villa de los Castiglioni en Formentera, así que por primera vez soy la primera en subir algo nuevo de verdad. Si lo volveis a ver por ahi... ¡Es mio!

Catetos en Madrid

2011-07-28T18:11:00.003+02:00

Me gustaban mis días de Universidad. No por el coctel de libertad, juventud y ausencia de responsabilidad, me gustaban mis días de Universidad por rutinarios. Hace ya tiempo acepte el que yo soy una persona de perfil aburrido pero de personalidad chispeante. Quiero decir, que si tú me sacas de fiesta es muy probable que a las 2.30 a.m me esté quedando dormida en la barra del bar, aún habiéndome tomado un café doble, porque como soy adicta, soy inmune al presunto insomnio de la cafeína más tarde de las 9 de la noche, vamos que soy casi como mi tía que si no se toma un café con leche doble por la noche no se duerme. Además con una copa (o con mojar los labios) estoy más borracha que Masiel en Nochevieja y si salgo un viernes lo más seguro es que el sábado me duerma bien a gusto “La Noria”. Pues eso aburrida pero chispeante porque mi verbo es como mi prosa en mi vida cotidiana.

Cuando estudiaba, conocía mi horario de clases del año en Septiembre, por lo que podía planificarme a gusto con diez meses de antelación que es como a mí me gusta ver la vida, a casi un año vista y sin error al libre albedrio. Y es que a mí me encanta planificar y avisar con tiempo de las cosas. Porque soy una histérica. Cómo mis amigas. Todas iguales. Planificamos lo nuestro y lo de los demás (sobre todo lo de los demás) Con croquis y listas. Las cosas bien hechas bien parecen y si salen mal, desde luego no ha sido por falta de organización (y porque nos gusta rajar y mangonear)

A esto es a lo que yo he estado acostumbrada toda mi vida. Tanto en casa como fuera. En una época en la que no había móviles ni tarifas planas de fijo (año 2001 d.C), nosotras quedábamos de un día para otro, así te organizabas tu vida con veinticuatro horas de preaviso. Yo creía que esto era lo normal y lo que hacía toda la gente pero cuando salí del huevo al mundo real, me di cuenta de que el “venga usted mañana” de Larra estaba más que vigente en el siglo XXI. Y todo se complicó con la aparición de los chicos. Y su tan socorrido “Ya te llamo y quedamos”. Que no. Que no era con veinticuatro horas de preaviso, sino con cinco minutos ¡Y eso es un sin vivir, un tener que dejar de hacer cosas tú por otro, un mirar el móvil sin cesar y un no poder organizarte! ¡Qué las personas tenemos una vida, hombre ya! Y no se a que venía esto, pero ahí lo suelto y que lo recoja quien le venga bien.

El caso es que a mí me gustaba mis días de Universidad porque eran rutinarios y con horarios preestablecidos. Cuando terminé, me encontré con trabajos en varios sitios, con diferentes horarios, diferentes ritmos y un postgrado de tres años en Madrid al que tenía que ir una semana al mes. Conclusión: un desastre. Ni estudiaba, ni trabajaba, ni estaba ociosa. Todo dependía del día. Y a mí eso no me gusta porque a la pequeña Mónica Geller le gusta tenerlo todo atado y bien atado haciendo honor a la gran mandona controladora que llevo dentro (pero chispeante)

El sábado terminé mi posgrado. Después de tres años. Al fin. Porque este último he vivido más en medios de transporte que en una casa. Trabajo en un sitio sin amigas, amigas dispersas, padres donde algunas amigas y * a medio camino entre lugar con amigas y nuevo lugar. No he dormido más de cinco días en el mismo sitio. Y eso para mí (y lo digo ahora a toro pasao) ES DESQUICIANTE. Yo soy inmensamente feliz con la rutina y la monotonía en provincias con pequeñas concesiones a escapadas a la capital a que la tarjeta haga ejercicio, lo que viene siendo a cultivar el intelecto.

Para celebrarlo hasta la capital se desplazaron mis padres, * y todas mis amigas. Todas: JA, E*, la Jipi, JmE, Z*, la que enamora a todos y Pili Pájaros. La Jipi decía que nunca la capital había vivido tanto desembarco de provincianos. Que lo debieron de hacer bien ya que yo, como buena cateta agradecida, regalé a mis profesores seis cajas de vino que mi gente tuvo a bien transportar en cercanías del norte de Madrid al sur, a las cinco de la tarde vestidas de corto, en tacones y pintadas como puertas porque en Madrid no se puede echar la vista atrás.

De mis amigas me perdí la mayoría de las anécdotas porque como ya he dicho a las 2.30 a.m yo me estaba quedando frita en un taburete de un antro mientras me pensaba yo si tomarme aquella agua de fregar con Tang de fresa al que irónicamente llamaban “Mojito de Fresa”. Cuatro euros en Madrid. Un chollo. ¡Una mierda! Prefiero pagar seis euros y que en vez de agua de fregar sea ron y en vez de Tang, fresas de verdad aunque sean de invernadero (no me voy yo ahora a poner de morro fino) y si me ponen menta soy capaz de pagar 0.50 más. Z* me decía que ella también pagaría más por beber algo que la emborrachara y no agua de lavarse los pies. Seré provinciana pero no tonta porque tardar 40 minutos entre bar y bar y perderse por el camino, no es perderte tú sino el tiempo y que termines como la Jipi comprándole una Maho fresquita al chino de la esquina.

Padre a parte, ya que nada más llegar se intentó colar en el metro con el consabido enfado de mi madre, “Si total mujer no van a revisar todos los videos y cuando lleguen a pillarme yo ya estoy en casa tan a gusto”. En lo que fue el acto de llamemosle, “graduación” el mismo y las antes citadas, se colocaron estratégicamente en la zona de salida del bebercio y los canapés y debieron hacer un placaje interesante a los camareros. Eso si, muy elegantemente vestidas y sin decir palabras malsonantes. Estaban las bocas llenas de comida. Al principio les daba reparo beber alcohol delante de mis padres, pero en el momento que mi padre se bebió tres cervezas en media hora y se tuvo que ir a sentar porque “tenía la cabeza un poco tonta”, la Jipi le siguió el ritmo. Yo podría hacer un “Las chorradas de mi padre” pero en versión castiza. Fijo que me forraba ya que capítulo aparte, cenamos en Chueca y un travesti intentó ligarse a mi padre. Puede que tenga un padre muy enrollado pero es de tipo ibérico estándar y no digo más.

El caso es que tras el finde, me declaro provinciana y aburrida pero feliz con todo y con todos. No puedo tener más suerte. Fui la envidia de mis compañeros. No por ir monísimamente vestida (que también) sino por la cantidad de gente que me acompañó aunque fuera para media hora y de corazón. A parte claro está de ser tremendamente chispeante y recibir mi beca de especialista con un pintalabios rosa en la mano porque no sabía dónde meterlo.

Todo esto el día de la muerte de Amy Winehouse asique: “L’Idole” Peter Lindbergh. Vogue Paris Marzo de 2008.

UN APARTAMENTO DE PROVINCIAS

2011-07-26T23:14:00.010+02:00

Mi amiga E* y yo vamos a poner mañana en marcha un pequeño proyecto que como dirían las EB: “¡Ya os daré noticias más adelante!” (¡ja, ja, ja!).

Se basa fundamentalmente en reformar un piso que algún día habitaré y pensamos abrir un blog para contar el día a día de las experiencias de obra. Mañana mismo iremos a medir, metro en mano, casco en su cabeza (para eso es la arquitecta) y pañuelo anudado en la mía que voy a modo peón. De momento y mientras mi madre y yo conservemos todos los pelos de nuestras cabezas seguiré viviendo en el hogar paterno a la sopa boba, que la vida está muy malamente, aunque Virgencita que me quede como estoy que mal no ando más bien lo contrario. En el momento que nos dejemos calvas huiré aunque dejar calva a una madre es una cosa muy fea.

No sé lo que quiero exactamente que lo mío son los trapos que te cuelgas en el cuerpo y no en las ventanas, excepto un vestidor, mucha luz, madera para el suelo y una mezcla aún sin definir del apartamento de la diseñadora Vanessa Bruno en Paris y el de la modelo Jessica Stam en Nueva York.

El primero me parece muy personal, no sé si se lo habrán decorado, pero desde luego no lo parece. La cocina me gusta pero me resulta pequeña. Del de Jessica Stam me gusta que es elegante y femenino, pero quizás demasiado edulcorado; quiere parecer personal pero no lo es, se lo decoró Rafael de Cárdenas.

Lo más probable es que al final me quede a medias tintas y se parezca a un catalogo de Ikea (lo cual no está mal), lugar al que jamás de los jamases he ido, porque NADIE me quiere llevar. Pero ansío ir más que a cualquier lugar del mundo. Es como Toys”r”us. Nunca me llevaron y era MI sueño y ahora arrastro un trauma terrible y por eso pago mis frustraciones en la tiendas. Quedaría de lujo decir que esto me lo ha dicho mi psicoanalista, pero no; es cosecha propia.

VANESSA BRUNO. LE MARAIS

JESSICA STAM. NUEVA YORK

La ventana indiscreta

2011-07-18T17:43:00.007+02:00

"The Selby" es la versión modernodemierda de la sección "Enseño mi casoplón que mola mogollón" (by La Chica Ideal) del Hola. Al principio todos creímos su frescura (como todo) ahora sabemos que como los "grandes" The Sartorialist, Garancé Doré, Haneli... todo es impostado. Aún así The Selby mola y ha creado tendencias en materia de decoración. Es muy común ver fotos del tipo The Selby no sólo en AD, sino en el Mueble, Telva e incluso en alguna revista online egobloguera (y casposilla) con pobres resultados.

Rizando el rizo ha nacido The Coverteur, un Selby del mundo de la moda. The Coverteur se cuela en los armarios del backstage del mundo de la moda y presenta a nuevas futuras estrellas, alejándose de las Annas, Carines y Emmanueles tan manidas ya. El ansia por saber que tienen los que crean moda está llegando a unos niveles estratosféricos. Leemos sus Twiter, queremos ver sus casas, su ropa y a que eventos van. Trabajar en moda está más de moda que nunca pero sólo es apto para unos pocos.

De lo publicado hasta ahora en The Coverteur me ha gustado especialmente el estudio de Thakoon, un asiatico que la señora Obama sin querer puso de moda y Wintour sin querer o queriendo encumbró gracias a The September Issue. Alejandose de los Wangs y otros saltinbanquis que cómo diría Quinqui sólo hacen marranadas, Thakoon estampa como nadie sedas y lanas e incluso corta bien las prendas ya que no recurre al volumen innecesario para crear siluetas innovadoras.

http://thecoveteur.com/

TUMBLR

2011-07-18T17:30:00.006+02:00

Como dije hace poco, no tengo Facebook. Este blog es un poco como una columna de opinión de un periodico (que no lee nadie). Lo que no me gustaba de las Redes Sociales es que son solo un instrumento de comunicación que no permiten creatividad. Es decir tu puedes colgar fotos que te gustan y en laces de artículos, pero las fotos quedarán perdidas en carpetas y los enlaces a noticias entre comentarios. Desde hace tiempo buscaba un muro de inspiración, donde colgar fotos, citas y cosas que inspiran e inquietan. Y por eso, y porque me aburro, me he hecho un Tumblr. Un rinconcito donde mis voces son imagenes que no hablan y si lo hacen en por boca de otros.

Para quien pueda interesarle:

http://miscelaniaenmicabeza.tumblr.com/

Y como estoy obsesionada con Chloé: http://chloefashionlabel.tumblr.com/

Terry la ha liado parda

2011-07-17T22:36:00.005+02:00

Estoy segura de que en el fondo de su alma (y en la superficie) Kate Moss siempre ha querido ser una estrella del Rock. No por crear himnos que trasciendan generaciones, sino por ser un icono que perdure. Como Jimmy Hendrix. Siendo modelo puedes ser un icono, pero te quedas en icono de barrio sino haces algo más. Ese algo más que ha hecho la señorita Moss es jugar con una vida privada “peligrosa” y “salvaje”… y no hablar de ella.

Kate Moss nunca habla. Apenas unas palabras de proción muy, muy de vez en cuando, pero nunca una entrevista de esas de carnaza.

Porque Catalina del Mugo carnaza en su cuerpo no tendrá pero en su espíritu por así decirlo, tiene para hacerse varias liposucciones y una reducción de estomago. Pero ella nunca dice nada. Y eso le ayuda a mantener y crear su imagen de icono que transciende el ámbito de la moda y llegar al pueblo, como Belén Esteban.

La única entrevista que ha hecho Kate Moss “de verdad” en los últimos tiempos, fue aquella del año 2003 que le concedió a David Bowie, que no es periodista sino un icono de la música, de la moda, y del glam en sí mismo, para aumentar su estatus de leyenda. En esa entrevista fue en la que confesó que nunca había salido a desfilar sobria, que se drogaba mogollón pero que desde ese momento iba a ser buena. Fue el tiempo de Jefferson Hack en el que Kate, arrepentidísima de sí misma entonó un mea culpa, un yo pecador confieso y un Jesusito de mi vida para ser una buena madre y mejor persona.

Le duro lo que el pelo corto que llevaba entonces: unos meses.

Porque enseguida Kate se dio cuenta de que siendo buena no iba a llegar a ser leyenda. Era el año 2004 el ADSL llegaba a nuestras vidas y los paparazzi a diario la puerta de Kate para fotografíale el look of the day y alimentar páginas de internet y sueños adolescentes. Estilismos rock y novios que le fueran al pelo de su bolso porque en el fondo a Kate yo creo que le pasa lo mismo que a la Esteban con Jesulín, el hombre de su vida sigue siendo Johnny Depp. En eso mismo momento murió como modelo perdiendo la frescura que tenía en los 90 para interpretarse en todas las portadas, editoriales y campañas a sí misma.

Esto viene a colación porque resulta que la boda de Kate Moss ha sido el acontecimiento en moda del año. Que ni gala del MET, ni Oscars, ni desfile póstumo de John Galliano para Dior, ni fiestas varias, en la boda de Kate han estado los que son, ni más ni menos y Terry Richardson que es un cachondo (y un pervertido) en los días posteriores a la boda se dedicó a subir fotos a su Tumblr de los novios y sus invitados: Jude Law con su ex Sadie Frost, Manolo Blahnik, Mario Sorrenti (ex novio de Kate pre Johnny) Karen Elson, Stefano Pilati… boicoteando a otro fotógrafo invitado, Mario Testino encargado de hacer las fotos oficiales exclusivas de Vogue.

Se dice que las fotos de Testino irán acompañadas de entrevista, y Richardson previo toque de Wintour las ha dejado de subir y borrado las que había…

… que aquí están.

No me gusta Kate Moss y es la segunda vez que hablo de ella en quince días y me quedan cosas en el tintero porque me estoy leyendo “Kate Moss Machine” y porque queda la exclusiva en Vogue. Lauren debe estar retorciéndose, hasta ahora ella tenía la mejor Boda Vogue.
Por cierto, no se porque cada vez que hablo de Catalina del Mugo menciono a la Esteban. Quizás por ser las dos Princesas del Pueblo y durante muchos años madres solteras (ejem)

13 de Julio de 2011

2011-07-13T16:45:00.007+02:00

Vintage en moda, es una prenda DE FIRMA, de AL MENOS 2 DÉCADAS e ICÓNICA.

El Vintage no es segunda mano, ni una prenda de EA (Emporio Amancio) que se tiene en el armario desde hace siete años.

No me gusta la segunda mano. No tengo nada Vintage. Pero tengo obsesiones.

Alguien hace poco me dijo que eBay era el paraiso del Vintage. No, el paraiso del Vintage es Decades L.A. Ebay es el paraiso de las obsesiones.

Bendito Ebay que me ayuda a precios de (casi) EA subsanar mis obsesiones.

Vestido que cerró el desfile de Primavera/Verano 2004 de Chloé. No es Vintage. Es mio.

6 de Julio de 2011

2011-07-06T15:05:00.004+02:00

Cuando tenía cinco años me regalaron un Baby Feber. A finales de los ochenta, pricipio de los noventa, la marca de juguetes más guay era Feber, con sus Chabel y sus Baby Feber.

El Baby Feber es un poco muñeco Chucky todo hay que decirlo pero en su día lo petó, era record de ventas y todos sus complementos se agotaban Navidad tras Navidad. Esto lo sé porque mi madre me lo recuerda con frecuencia, ya que el muñeco de marras lo conservo en lugar prioritario un mi habitación y todos sus “cachivaches” están recogidos, seleccionados y guardados bajo telas en un desván. No para mis futuras hijas, que seguro que lo machacan y no entenderán el vintage que representan sino para mi gozo y disfrute personal de saber que lo tengo.

Esto viene a cuento porque antes de que Agatha Ruiz de la Prada se diversificara más que Cardín y la tuviéramos hasta en la sopa, hubo un tiempo, cuando presentaba en Paris, en 1990 que creó una serie de trajes para Baby Feber. Creó que fue su primera licencia.

Si hoy tengo un blog de moda, el germen de mi mal creo que viene de aquellas, porque fue mi madre la que me compró uno de aquellos vestidos. Era una especie de disfraz de gato con un peto del que salína grandes bigotes de plástico. A mí con cinco años, aquello me parecía horrible, porque ¡¿Cómo iba yo a vestir a mi bebe de gato?! Sin lugar a dudas fue el traje que menos le puse al muñeco.
Desde el lunes he visto varias veces la colección de Costura de Dior y cuanto más la miro, más creo que Bill Gayten no se inspiró en la arquitectura moderna para crear eso que dice él que es un desfile de Costura, sino que encontró en eBay unos lotes de antiguos vestidos Baby Feber por Agatha y le da vergüenza reconocerlo.

Dice Cathy en el New York Times, que el señor Gayten es adorable pero no un diseñador. Yo creo que Gayten es un buen amigo de Galiano porque no me creo que tras 23 años junto a él no se le haya pegado nada. Dicen que es un patronista excelente y que los disfraces de “La Peseta” que ha presentado llevaban, a pesar de todo, un excelente patronaje. Digo que es un buen amigo porque creo que soberana porquería la ha presentado adrede para demostrar que Dior sin Galliano, no es nada. Y que si, que las costureras, diseñadores y demás equipo creativo de Dior saben coser muy bien (repito, dicen hasta los que peor han puesto la colección que en el fondo está perfectamente cosida) pero que hace falta un alma, un artista que le de coherencia al asunto.

Es una caso curioso el de Dior, porque a pesar de que nadie lanzó una clara lanza a favor de John Galliano en Febrero, nadie ha querido su puesto, ni Ricardo, Haider Ackermann, ni Alber Elbaz, ni AlaÏa, todo el mundo le ha dicho “no” al estandarte francés con permiso de Mademoiselle e incluso las revistas y sus editoras que comen y beben de la publicidad de LVMH han criticado sin miedo estos trajes de delaPrada Y en parte es porque no quieren verse bajo la tiranía de las ventas, ni la presión y porque es una época muy malamente para resucitar nada y en parte, quiero creer que es por respeto a John Galliano y porque en el fondo entienden que cayera en ese bucle de autodestrucción.

Una cura de humildad en toda regla y un punto que inflexión que debería hacer reflexionar a la Fast Couture.

P.D No sólo fue maravillosa la colección de Chanel para el invierno sino que he fotografiado la mejor campaña de la firma en años. Estilizada por Carine, claro.

3 de Julio de 2011

2011-07-03T13:08:00.004+02:00

Ayer leí en el blog de Vanity Fair que lo realmente importante de la boda de Mónaco era saber se Charlene y Mette Marit compartían marca de tranquilizantes.

Charlene ayer, no era la novia triste, era la novia colocada. Probablemente Kate Moss creyera siempre que ella sería la novia psicotrópica y le ha robado el puesto. El semblante, tras las operaciones (y sólo tiene 33 años), inyecciones y demás se le ha quedado raro. No sé si soy la única que se ha dado cuenta que existe una moda de dulcificar a golpe de bisturí los rasgos de algunas princesas para volverlas etéreas y admirables. Sin conseguirlo. En España también tenemos un ejemplo de princesa de semblante cambiado poco empática con el pueblo.

Si al inexpresivo bótox le sumamos el cuarto y mitad de Valium que llevaba en sangre, el resultado es una Charlene ida. Ajena a su propia boda. Dicen que la princesa triste era Diana. Diana el día de su boda estaba muchísimo más feliz, ya que probablemente y, a pesar de ver al caballo de Camila (no al animal, a la propia Camila) entre el público seguramente albergaba en su interior la esperanza de cambiar al hombre con el que se iba a casar. Perdonémosla, tenía 19 años y la cabeza llena de pájaros. Pero Chalene sabe que al hombre con el que se ha casado no lo arregla ni llevándolo a Lourdes de rodillas con los brazos en cruz. Ya no sólo por los dos ilegítimos en su haber y los presuntos, sino por las fiestas bacanales que dicen que el susodicho se monta en palacio, encubiertas de club inglés, ya que sólo van hombres. Bárbara Carolina, que siempre será la auténtica reina de Mónaco, rodeada de hijos, haciéndole el vacio a la pobre Estefanía que desde hace años si que comparte Tranquimacines con Mette Marit y que probablemente se los suministrará a su cuñada, para soportar el chaparrón, quien le iba a decir a Andrea que iba a ser de los más “limpios” de la fiesta y que el titulo de “Chico más guapo del sarao” se lo iba a quitar Carlos Felipe de Suecia, más díscolo si cabe que el propio Andrea (ahora que lo pienso, entre los fármacos de otros y las novios Strippers de unos Andrea es un pobre pringaó con el titulo de rebelde)

En el lado opuesto tenemos a la señorita Kate Moss. Radiante y de Galliano, inspirada en Zelda Fitzgerald, si era una novia feliz, y radiante. Disfrutaba de su boda, de su marido y del séquito de niñas vestidas de Stella McCartney que la seguían como pequeñas clones de la propia Kate o de las Vírgenes Suicidas. Inspirador ya que todo lo que hace y mueve Kate es seguido por un séquito de admiradoras adolescente y no tan adolescente en todo el mundo, coincidencia u homenaje, probablemente preparado todo se veía muy natural. Una boda de Vogue, que no de cuento portada de Septiembre y con todas las damas acompañándola, Anna, Carine, Emmanuel y Marky Jacobs dándole el visto bueno. Amén de los Rolling, Stella, Alison, Stefano y Testino de fotógrafo; yo si quiero ver las fotos de esa boda.

Mención aparte la novia millonaria del pringaó de Andrea y su sentido homenaje a Blossom. Que me pregunto yo, que cómo con la cantidad indecente de dinero que tienen los Santodomingo esta chica no conoce ni un peine (bueno, en Mónaco ahora que lo pienso, son mucho de “efecto despeinado” tanto Carolina, como Carlota como Estefanía con sus coleteros de colores), ni el buen gusto. ¡Lástima de *! Que si yo estuviera libre sería una estupendísima princesa de Mónaco, por monísima, por buen gusto en el vestir y por pasarme el peine todas las mañanas. Además que ahora cualquiera, puede ser princesa, que se lo digan no a Kate (Moss) sino a Belén Esteban.

P.D. Charlene parecía tan Madame Tussauds que me niego a colgar una sola foto suya. Me quedo con Kate que iba tremenda.

27 de Junio de 2011

2011-06-27T14:47:00.007+02:00

Aunque me reafirmo pensando en que Carrie era, es y será fea (a mi la subjetividad de la bellaza me la trae al pairo, soy más de estilo dictador), no seré yo quien mate al mito ya que, y a pesar de todo, Sexo en Nueva York nos ha dejado momentos impagables.

Y digo impagables porque el vestuario que porta Sacajesicalparque en la serie asciende en cifras reales a tres millones de dolares.

Mi selección, robada de otras páginas, de lo mejor de Carrie.

CHLOÉ

VIVIANE WESTWOOD

CAVALLI

FALDA DE PRADA

MARNI

PRADA

ANNA MOLLIANARI

VERSACE

SONIA RYKIEL

JOHN GALLIANO

11 de Junio de 2011

2011-06-11T12:03:00.007+02:00

Carrie Bradshaw ha hecho mucho daño al universo femenino, porque reconozcámoslo; ES FEA. Siempre lo fue y siempre lo será. Y algunas veces hortera. No choni, eso nunca, sino simplemente hortera. El resto iba bárbara, tanto, que sus estilismos ocultaban la realidad patente: que Carrie Bradshaw era fea. La mentira no acaba ahí. Escribía una columna para un periódico gratuito, que no para el Times o el Post, no. Una columna en un periódico de esos que te reparten en la entrada del metro y para el que los jubilados hacen cola. Y aún así era la estrella de Nueva York. Como si de una Lauren Davis se tratara (Santodomingo obra y gracia marital) invitada a todos los saraos, era el perejil de todas las salsas. Pero no sólo eso. Su sueldo de columnista en periódico de perfil bajo, le permitía comprarse Manolos que frente a los Dior y Prada eran de saldillo. Amante de la moda, yo creo que si Carrie Bradshaw viviera hoy, tuviera menos de treinta y fuera española, no sería columnista, sino egobloguera. Miedo.

Pero donde más daño ha hecho es en el universo de las relaciones, ¿alguien se ha creído que una tipa fea y sobre todo ególatra (yo, yo, yo, mi, me, conmigo) con una caidita de ojos y un ladeado de cabeza conseguía al tío (forrado) de turno? SI. TODAS. Porque Carrie no sólo fue la única que no mostró sus encantos en la serie, sino que nunca hacia nada para ligar. Se lo daban hecho. Y eso siendo ególatra (y eso siendo fea). Alguna vez decía algo parecido a un “me gustas” y… ¡paro porque me enciendo!

Carrie no es la única heroína femenina del siglo XXI que tiene culpa de las frustraciones en materia amorosa; también tiene culpa Serena Caroline Van der Woodsen que con poner morritos y los pechos altos lo tiene todo hecho y hasta Meredith tengoveinticinco Grey. Todas no hacen nada, de nada, salvo un “me gustas” (o sinónimo) de vez en cuando y se llevan al Patrick Dempsey de turno.

Eso en la vida real no pasa. Si pasas lo veinte y sueltas un “me gustas” (o sinónimo) lo más probable es que como respuesta obtengas un “¿el qué?”. En los tiempos que corren las chicas, gracias a las heroínas del siglo XXI parece que debemos tomar la iniciativa (ellas ya he dejado claro no la toman y por eso nos frustramos, quiero dejar este punto claro porque yo he descubierto su secreto), nos tiramos a la piscina y pasa lo que pasa; que nos mojamos hasta las bragas (que palabro más feo) y no pescamos ni un pez.

Un “Me gustas” es sencillísimo porque eso es como mojarte los pies, tu dignidad permanece intacta y si no obtienes respuesta por lo menos te has refrescado. En tiempos de pre *, yo (la que escribe) se vistió de novia (si, si con ramo y velo incluido) como si se creyera joven (hace dos años y medio) en una carnaval para declararse a un “Oficial y Caballero”. Y zurra y dale toda la noche detrás de él para que al final, yo (la que escribe) terminara saliendo por patas (en un taxi) compuesta y sin novio. Menos mal que no iba de novia convencional sino de novia a la fuga con zapatillas deportivas. Como si fuera un pre-aviso. Todo muy Julia Roberts. Otra heroína, en este caso de los 90, que ha hecho mucho daño. Pero a Julia se le perdona porque nadie ha hecho de puta como ella. Bueno si, Audrey en “Desayuno con Diamantes”. ¡Ah!, ¿Qué no sabían que Holly era una señorita del oficio? Pues léanse el libro…

Por si no tuve bastante después de mi humillación (no he entrado en detalles pero lo de llevar velo y ramo fue lo más digno) a la semana siguiente tras conseguir que dicho caballero me llevará a casa, conseguí que me dejara en la puerta bastante maleducadamente. ¡Si a Carrie la acompañan a casa, esto no le pasa! En este caso iba bien vestida ¿Qué pasó? Pues afortunadamente para mi nada porque ese ser me hubiera hecho mucho mal (apenas guardo rencor).

Pero el colmo de la humillación se lo lleva mi jipi. Mi jipi tras mantener una acalorada noche de verano en un sofá de polipiel, en el mar, con lo mal que se llevan la polipiel y la humedad, en todos los sentidos, sin que se llevará a término, decidió, envalentonada cuando volvió a ver al chico, meter morro y que fuera lo que Dios quisiera. Así que borrasha como Jelsin y a sabiendas de que el chico no lo cataba desde hacía años, le dijo terminar aquello que empezaron. Él le dijo rotundamente que “No” y ella le dijo que quizás no había entendido la sutil propuesta, así que se la repitió a lo que él contestó: “No”.

Esto a Carrie, a pesar de ser fea, no le pasa. Bueno, a ella la dejaron plantada en el altar, pero iba de Vivienne Westwood, eso te da una dignidad tremenda.

Es por esto que a mi jipi y a mí no nos vale que Z* diga que está cansada de que ninguno de el paso y de comprárselos todos con tara; porque Z* cual mujer a la antigua, las únicas cartas que descubre son las de los toquecitos y las miradas intensas y de reojo. Si por las claras no se enteran (nosotras achacamos nuestras negativas a fallo en el mensaje entre el emisor y el receptor, no a un claro rechazo, ejeeeeem), por las ocultas mucho menos. Ella dice que la próxima vez va a aplicar el “Cállate y bésame” con quien sea y que eso ya es bastante indignante y eso si es de heroína de película. Quizás si sea indignante porque se los busca tipo avestruz, de los que meten la cabeza dentro y se asustan del carmín rojo. Para ir practicando se ha ido a Madrid a fundir la Visa como si de Carrie Bradshaw se tratara, evitando las taras.

PD. Subo la campaña de Chloé de este verano porque soy fans de la firma y porque es muy bointa y porque Malgosia sale divina sonriendo. ¡Grande Malgosia!

8 de Junio de 2011

2011-06-08T13:38:00.007+02:00

En mi casa de toda la vida de Dior hemos sido muy de Alaska. Bueno, muy de Olvido, pero mucho, mucho.

Por desgracia somos pocos de familia y por suerte medianamente bien avenidos por lo que, como ciudadanos de Fuenteovejuna, vamos todos a una. ¿Qué mi padre es de Nadal, más que el tío Toni? Pues aquí se le venera cual tótem. ¿Qué mi tía colecciona cucharillas de plata? Pues aquí la que escribe se recorre anticuarios en Budapest con su tía del brazo, siendo yo misma mediadora entre las cucharillas y mi tía (porque buena es mi tía); así que no es de extrañar que si mi primo es fan de Alaska, aquí todos, seamos fans de Alaska.

Mi primo, comparte edad con el marío de la Olvi. En pleno auge de La Movida, él era muy pequeño, pero la explosión de La bola de Cristal y La Bruja Avería le pilló de lleno. Por lo que yo, ahijada de la criatura y nacida en 1985 de toda mi vida recuerdo a Alaska sonando en su casa, en la mía, en la de los abuelos, en el coche; en todas sus versiones Pegamoides, Dinarama, Fangoria, en solitario e incluso en Kaka Deluxe, aunque para mi sea vintage.

Lo tiene todo de ella, discos, sencillos, caras “B”, ediciones especiales, DVD, libros… TODO. Cuando viene a esta mi ciudad a pinchar va, en Madrid era asiduo allá por finales de los noventa, a su bar y cómo no mi veneración absoluta a Raphael (bibliografía: un post cuyo nombre no recuerdo de hace años de aqui mi blog) me viene dada porque la gran Olvido en mega fan fatal de él.

Hace años, en una de las visitas en calidad de DJ de Olvido, mi primo se sacó una foto con ella, que la amplió hasta los limite que permitía entonces la tecnología (la cámara era analógica): MUCHO y se enmarcó en rollo cuadro de Meninas: marco gordo de aproximadamente 25 centímetros, barroco y en dorado. Vamos una pasta que te pasas. Yo de aquella no entendía como le había plantado semejante marcón y él me dijo: “Es que ese marco es muy Alaska, a ella le encantaría”. Yo pensé lo que todos ustedes están pensando, que estaba loco, ya que yo veía la foto mejor con un marco minimal estética Gucci by Tom Ford.

Y me equivoqué. Y me di cuenta de que mi padrino tenía razón el día que vi su casa en el “Hola”. La casa de Olvi y Marito, me la vi yo en “Hola” mucho antes del fenómeno MTV, y ahí guardados están los recortes el casoplon, de hace mil.

A pesar del amor profundo a la gran Olvido a la que considero una de las mujeres más cultas de este país (por favor queridos, tiren de hemeroteca: entrevistas, videos, audios de radio… lo que quieran) capaz de mezclar en si misma “El libro rojo de Mao” con el “Cuore” y que siempre digo, podrás o no estar de acuerdo con ella, pero es razonada en todas sus exposiciones, algo muy de agradecer siempre; el su marío (Vaquerizo) no me caía nada bien.

Ella, se define como producto Pop, y no entiende como sus canciones perduran, ya que ella (y esto lo ha dicho mil millones de veces) concebía su sonido y letras como fruto del tiempo en el que le tocaba vivir y el su Marito es el mejor producto Pop español que hay (hoy). Y la quiere, la quiere muchísimo. Y esto me lo ha mostrado a mi y a ustedes el mayor producto Pop que se ha creado a parte de la Coca Cola: La MTV. El programa de Olvi y Marito, es lo mejor de la televisión de nuestro tiempo. Y digo bien, de nuestro tiempo, porque ellos según su filosofñía de vida son productos listos para consumir. Y yo añado, perfecto ideales, envueltos en lazos rosa de leopardo y satén.

Al (asqueroso) artículo escrito por la señorita (o señora o lo que sea) Lucia Extxebarria sobre la pareja, no hago mención, porque es hablar de semejante mujer acomplejada y me enveneno, es más creo que merece tema aparte, porque es una excelente escritora pero se le ve el plumero más que a Mario.

Y para finalizar la mejor frase en años:

- Olvido (a Mario): “¡Tú lo qué quieres es que la boda dure lo que una boda gitana!”

- Mario (a Olvido): “Mira Olvi, durará lo que tenga que durar, qué para ese estamos con personas normales, no nos vamos a ir todos de colocón al Fabric”

P.D. Yo también quiero que el coctel de mi boda se sirvan chuches y palomitas, las peonias y el sorbete está muerto.

6 de Junio de 2011

2011-06-06T11:36:00.020+02:00

Soy la primera que al oír Dolce&Gabbana la palabra “hortera” se colorea de rosa furcia en mi mente. Yo esto lo achaco a la malísima diversificación que ha sufrido la firma. Malísima por una parte, la de asociarla a elementos erróneos muy alejados del glamur de la couture y buenísima, en el sentido de que esa misma diversificación ha ayudado a Domenico y Stefano a mantenerse independientes y fuertes en las turbulentas aguas del negocio de la moda comandadas por LVMH y Gucci Group.

Desde que tengo acceso a la red, me ha gustado buscar publicidad de moda antigua. Siempre me he preguntado en qué momento Dolce&Gabbana pasó de hacer ropa excesiva para mujeres excesivas. Piezas bien hechas, barrocas y trabajadas; a colecciones largas sin sentido llenas de gadgets que no accesorios, que hoy suben pero que mañana caerán en el más profundo de los olvidos. Cómo pasaron del sexy rotundo y del buen hortera a la vulgaridad más barata.

Por tirar de archivo cibernético yo se que los Dolce&Gabbana son grandes entre los grandes porque crearon en los noventa un imaginario fuerte y respetable que se oponía al minimalismo made in Calvin Klein pero sé que la mayoría del público actual, piensa que Domenico y Stefano sólo valen para vestir a hombres de torso depilado con camisas estrechas y pantalones deshilachados, a mujeres de futbolistas sin gusto conocidos y a wannabes de diferentes estamentos. Pues bien, para todos ellos, y para regusto de mi persona, ellos mismos han subido a la revista online Swide estos maravillosos collages que repasan su vida en muros de inspiración, desde el inicio, 1987, hasta creo la actualidad, aunque de momento han subido sólo hasta 1994. De esta manera descubriré en qué punto su imagen de moda se convirtió en lo que es hoy.

PRIMAVERA/VERANO 1987: Transformismo

OTOÑO/INVIERNO 1987/1988: Sicily

PRIMAVERA/VERANO 1988: Il Gattopardo

OTOÑO/INVIERNO 1988/1989: Baroque & Neorrealism

PRIMAVERA/VERANO 1989: La Targa Florio

OTOÑO/INVIERNO 1989/1990: The Forties

PRIMAVERA/VERANO 1990: The Sixties

OTOÑO/INVIERNO 1990/1991: Little Italy

OTOÑO/INVIERNO 1991/1992: Pin Ups

PRIMAVERA/VERANO 1992: La Dolce Vita

OTOÑO/INVIERNO 1992/1993: The Trip

PRIMAVERA/VERANO 1993: The Seventies

OTOÑO/INVIERNO 1993/1994: Orient Express

PRIMAVERA/VERANO 1994: Il Mediterraneo

OTOÑO/INVIERNO 1994/1995: New Rock n' Roll

31 de Mayo de 2011

2011-05-31T15:35:00.004+02:00

“Vivir para contarla” son las memorias noveladas de Gabriel García Márquez. Una mezcla entre realidad y ficción de los recuerdos de juventud del autor.

Desde hace dos meses no pertenezco a ninguna red social, salvo este blog. Las razones que me alejaron de las redes sociales nada tienen que ver con el anonimato, ni la protección y uso de mis datos ni nada parecido. Más que nada porque creo que aunque no esté en Facebook tengo un iPhone donde de vez en cuando me dice que cierta aplicación necesita “saber mi ubicación” por lo cual estoy más que pinchada.Pero he descubierto que no las necesito. Que puedo seguir viviendo sin ellas, respirando, comiendo, viviendo e incluso relacionarme.

Pensé que si, pero puedo vivir sin necesidad de contarlo. Soy de las que piensan que el 90% de los comentarios, fotos, enlaces y demás zarandajas que se “comparten” en las redes es un vivir para contarlo, una “Second life” pseudoreal de lo que nos gustaría ser y no somos o peor de lo que nos empeñados que los demás crean y piensen de nosotros.

Esto es inherente al propio ser e inconsciente a nosotros mismos, el disfraz de protección que tanto me gusta pensar que tenemos. Con Facebook se magnifica, pero realmente sólo engañamos a quien no nos conoce.Como aquel libro de Nick Hornby en la que la protagonista era infiel pero se escudaba en que era buena porque era médico y salvaba vidas y lo mencionaba en un bucle sin fin a lo largo de la novela. “Cómo ser buenos”. Cómo ser buenos.El altruismo no es tal en el momento que cuentas que lo haces. El altruismo es el gesto de dar sin recibir y mucho menos contarlo que lo haces porque en ese instante estás viviendo para solo contarlo, no por lo simple de vivir y sentirlo, lo haces para proyectarte. Los gestos que haces porque te gustan y porque quieres no sientes la necesidad de hacerlos públicos reiteradamente porque el haberlos hecho ya es más que suficiente. Un gesto de vida, que no de Facebook. No es generosidad, es hipocresía. Yo misma me proyecto en mi blog.

Muchas veces me arrepiento que algunas de las personas que me leen me pongan cara, precisamente por esa proyección de mi persona o de mi ser y creo que no me gusta, o al menos no del todo. Pero mi blog es egoísta por definición, porque son las voces de mi cabeza.

FOTOS: Kate Moss por Glen Bluchford 1994

23 de Mayo de 2011

2011-05-23T21:18:00.007+02:00

La andrógina y aburrida Emmanuelle Alt dijo cuando se hizo con las riendas de Vogue Paris que iba a bajar la dosis de sexo que aparecía en la revista. Es más presumió en su día de que en su primer número, sólo aparecía un pecho.

Reconozco que, a pesar de todo, ni compré el último número de Carine (que tantos buenos momentos nos va a dar próximamente, porque ahora que es libre es mucho más fascinante), ni el primero de Alt(a). Porque me enfadé. Me enfadé con Carine por la elección de su última portada que más ñoña y aburrida no podía ser y me enfadé con Alt por aprovechar una vez más la realización de la campaña de Isabel Marant para marcarse un edito. Que yo no digo que aprovechando que sales y dejas a Françoise y Antonin con el tu Frank, con los bocatas preparados para irse a jugar al parque con Asia Zahn y las mudas limpias y los tranquimacines y cortauñas para cuando el tu Frank vaya a ver a Christophe Decarnin a su retiro espiritual en el manicomio (Dios me castigará por este cruel comentario, pero va de buen rollo)te marques varios tantos, pero chica ¡Un poquito de variedad! Que si, que hay que ahorrar pero la creatividad es gratis y la ropa te la mandan por la patilla las própias firmas...

Asi que no me las compré.

Ahora Alt se debe haber olvidado de sus promesas y de tapar las tetas porque en el nuevo número de Vogue Paris, vuelven las tetas y las poses explicitas como si Carine (casi) no se hubiese ido. Me gusta la nueva tipografía y me gusta que vuelva la esencia. Porque eliminar las tetas de Vogue Paris no es el camino para volverla actual, el camino del regreso al éxito (2002/2005) es otro.